Un gargajo en la escena del robo

Decían de Atila que, por donde él pasaba, no volvía a crecer el pasto. Aquellos bárbaros, amigos de hacerse con lo bueno del camino y dejar a cambio sus excrecencias, no tardaron en desparramar su descendencia por toda Europa, desde donde siglos después vendrían los barcos que harían lo mismo en América. Y de la mezcla de nietos del viejo mundo mamuticida y nietos del nuevo mundo gliptodonticida, todos con la misma humanidad en sus genes, estamos aquí y ahora, nosotros.

Aunque hoy todo se presente distinto, no han mutado tanto nuestros genes. Las noticias policiales son similares en distantes puntos del mundo, con mínimas variantes según la densidad poblacional del lugar de los hechos. Hoy parecen un ideal de país aquellos de pasado vikingo, y bracean en la pobreza los hijos del Tahuantinsuyu donde no había desocupación ni inválidos sin comida. Pero como ya va siendo mi estilo, este largo prólogo no es el tema del que quiero hablar, sino otro más breve.

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Los tiempos actuales han parido y consolidado este fenómeno del Turismo moderno. Como con las malezas o la tecnología, estas cosas van surgiendo casi desapercibidas hasta que ya están y su finalidad supuesta dista de su presente fáctico. Mientras tanto, nosotros seguimos siendo las personas palpables del mundo material y no la humanidad ideal del sueño platónico. Dicho a mi parecer lo suficiente, IRÉ AL PUNTO.

Me pudren soberanamente las pelotas dos tipos de turista, que bien pueden aunarse en un mismo individuo (egoísta, impune, ignorante o imbécil). Uno es el que no puede retirarse de un sitio sin quitarle algún mechón: desde una simple toalla de hotel a una punta de flecha de tribus antes aniquiladas por sus bisabuelos; desde una irrecuperable piedra fosilizada hasta una flor que –sin haber sido polinizada- morirá en un tacho de basura. Algunos sabios han vencido, gracias a la fotografía o la memoria, esa pulsión de volver de un viaje de placer con alguna cornamenta.
Otro es el que siente el deber de dejar su marca, como un perro que orina cada poste pero con indeleble, y se traslada con su otro tacho, el de pintura, para dejar su “Chicho estubo acá” en un paisaje, o sus pañales descartables al costado de la ruta, cuando no sus ex-mascotas. Como quien talla árboles centenarios con textos que ni retrocederá a releer ni al resto importan, creen que su grito -vaya ingenuidad- puede embellecer al silencio. Nunca notarán que la bolsa de nylon que se les pegotea en las pantorrillas al entrar al mar, es simplemente... su propio eco.