Apostillas del carnaval

Conocí y disfruté en vivo más de un carnaval, como el de Gualeguay (Entre Ríos), Oruro (Bolivia), Olinda (Brasil), etc. De chico viví el de Buenos Aires, pero presencié también su decadencia, cuando lo que debía ser una alegría de todos se convirtió en una guerra contra el otro, que recibía espuma en los ojos o bombuchas congeladas que herían como cascotes. Quizás no sea casual que el individualismo fue mayor en nuestra sociedad cuando aquellos mocosos se convirtieron en los adultos responsables. Y mientras el carnaval no perdía dignidad en provincias como Corrientes o países cercanos como Uruguay, acá moría para resucitar más adelante, con la radical Felgueras durante el gobierno de Ibarra. Ninguno de ambos volvió a ser muy votado, pero siquiera Macri se atrevería después a devolver la tranquilidad de la siesta a las plazas de barrio, donde desde entonces retumba un bombo tan popular... como minoritario. El tiempo pasó y el carnaval porteño -que en nuestra historia política sufrió más de un embate censor- hoy no es lo que era medio siglo atrás.
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Sé que no es políticamente correcto confesar que el del siglo XXI me deprime un poco. El progresismo mal entendido hizo creer a algunos que, si en algo participa "gente pobre", debe gustarnos, al menos públicamente. No se da en mi caso, ni tampoco me afiliaré por eso al conservadurismo. Conocer la diferencia entre una diablada jujeña y un corso en Montevideo me permite desarrollar algunas preferencias. De hecho, muy poco es lo que descarto. Y no es una mera discriminación geográfica contra la Capital, pues el "Progreso" también afectó a mi entender la fiesta en otros sitios. Por ejemplo, flaco favor le hizo el éxito al de Gualeguaychú. Pero poco importa mi opinión, ante el dinero que le ingresa.

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Por más que me esfuerce, me cuesta alegrarme ante el panorama matutino de una masa fisurada de turistas juveniles derramados en las calles. Claro que si formo parte no lo veo, y si no lo veo no hay problema. Pero si bien no propongo medidas como la de los anarquistas catalanes que en 1936 destruyeron todo el alcohol de Barcelona, prefiero simplemente correrme hacia carnavales aún familiares, provincia adentro, y evitarme ciertos paisajes aguafiestas para este viejo republicano también aguafiestas.

Pero bien ¿estará en mi ojo la amargura? Comparto una tan ligera como profunda reflexión de @bauerbrun: "Para un caribeño, tocar el tambor es invitar al baile; para un porteño, es protestar. Así suenan nuestras murgas y comparsas." ¿Será así? Según la Real Academia Española, una comparsa es un "grupo de personas que, vestidas de la misma manera, participan en carnaval" (etc). En cambio la palabra murga tiene dos significados: alpechín ("líquido oscuro y fétido que sale de las aceitunas..."); o bien "compañía de músicos malos" (sic) que en algunas fiestas "toca a las puertas de las casas acomodadas, con la esperanza de recibir algún obsequio". Paralelamente, "dar la murga" es una manera de molestar. ¿Será que Brasil tiene Escolas do samba (y como tales dictan cátedra en la materia), en nuestro Interior abundan las comparsas, y en las metrópolis cunden las murgas?

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En fin: sobre gustos no hay nada escrito aunque postee los míos, y obviamente vale amar lo que yo no comprendo. Espero no enojarlos si me sigue gustando el carnaval charrúa, quichua o guaraní, más que el de la ciudad donde vivo y su carroza cornurbana, que es a mi caprichoso parecer uno de los peores cover de la alegría. En algo coincidiremos: prefiero verlo en la calle que transmitido. O no, si se gusta más del constante primer plano de un trasero en movimiento, hasta que pase el miércoles de ceniza y resucite el Día de la Mujer para ponernos serios y criticar la cosificación femenina con pretendida coherencia. Tal vez ni yo la tenga cuando siento que los excesos arruinan la fiesta misma del exceso. Pasa que hay algarabías que me saben a tristeza sin conciencia de clase.

Es carnaval, son gustos, y cada cual hace de su culo un pito, una matraca y papel picado. Ahora, con sumo placer de mi parte... agarrate Catalina.

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Espectacular

Después de sus polémicas declaraciones sobre Hitler, Durán Barba dijo que la palabra "espectacular" en su país no tiene connotación positiva, así que le acepté la disculpa respondiéndole: "Bárbaro".

Se enojó. 

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Quisiera hacer un post despolitizado -aunque eso no evitaría que el lector lo estuviera- para centrarme en los caprichos del lenguaje. Porque lo otro sería muy fácil y ya lo hicieron unos cuantos que (como yo) nunca votaron ni votarían a Macri (bah, cuántos creían en los '80 que nunca votarían a peronistas y el siglo XXI los encontró unidos... Aún así, sostengo que de esa agua amarilla nunca he de beber). Ya pasé la etapa del fiscal para el cual decir que Stalin gustaba de la poesía es apoyar sus fusilamientos. También la de recortar la historia para dejar el discurso correcto y tachar lo incómodo, antigua práctica que no sé si por vintage hoy está tan de moda. Con recordar que el ecuatoriano es un publicista me basta, como aquellos que en 1987 hicieron este comercial de Folha de Sâo Paulo que podía verse en "el show del Clío". Y si es nazi, que le den una patada y ya (en sentido figurado, no quiero ser denunciado por incitar a la violencia, es como hablamos acá), aunque hace pocos días la peor derecha tenía sus listas en el cuarto oscuro sin escándalo y -por suerte- casi sin votos.

A lo que realmente quería apuntar es al significado de las palabras según la región, pero no para elaborar una tesis, sino apenas para señalar esta curiosidad reuniendo ejemplos. Ese caso es el que supimos estos días: según la Real Academia Española, espectacular es algo ostentoso, desmedido, exagerado, con caracteres propios de espectáculo público. El significado vulgar argentino no figura, aunque no significa que no exista y que aquí se lo lea como sinónimo de admirable. Pero la RAE definitivamente no lo liga a la grositud, palabra que tampoco figura porque no la pusieron los muy papafritas, que tampoco tienen papafrita.

La primera analogía que me vino a la memoria con todo esto es levemente obscena, y es el recuerdo de un viaje a Brasil donde, para pedir una pizza, pronuncié "pisa" en vez de "pitsa"... Desde entonces, nunca más olvidé esa T cuando hay doble zeta. Al ser un idioma tan similar al nuestro, el portugués es por eso mismo muy proclive a confusiones, como mínimo ortográficas (hay palabras iguales que cambian b por v), y por eso, abunda en ejemplos de chascos lingüísticos: si pedimos literalmente un "vaso" en vez de decir "copo", es esperable que el interlocutor piense en un "vaso sanitário", es decir, un inodoro. 

Otro interesante caso es el que se narra en el blog del Dr. Soler y diferencia dos palabras más: resulta que "exquisito" en portugués es algo raro tirando a feo, por ejemplo una casa extraña de mal gusto es "exquisita", pero no necesariamente "espantosa", pues este vocablo señalaría algo admirable, asombroso, maravilloso. O sea espectacular, en argentino. De igual modo, saludar con un "encantado" en Italia tampoco es educado: "incantato" significa encantado pero en el sentido de "embrujado", por lo cual, estaríamos acusando a la otra persona de practicar las magias ocultas.

Levantar el mentón, que para nosotros podría ser un gesto de "mirá vos", para el interlocutor griego puede significar "Y a vos qué te pasa que te rompo todo hijo de mil..." en una traducción no muy literal. Y ni hablar si no sabemos entonar el francés con toda precisión: cuando mi primo en París quiso agradecer la amabilidad de una lugareña, creyendo decir "merci beaucoup" pronunció "merci, beau cul"... o sea, gracias, hermoso culo. La reacción de la joven francesa debe haber sido parecida a la que recibí de una argentina (y volvemos a las confusiones en el propio idioma) cuando chocándonos al cruzar una calle por mirar hacia el auto que venía lejos, me salió un espontáneo "¡opa!" en el sentido de "epa" u "opalalá", y me respondió un "¡Estúpido!" que no daba margen a dudas.

También las españolas de Azúcar Moreno pasaron un mal momento años ha, cuando salieron a un escenario porteño y el público gritaba "Que las tiren a la hinchada". Hasta entender que era nuestro modo salvaje de decirles bellas y no un civilizado pedido de ser arrojadas fuera de allí, los minutos les fueron eternos.
En definitiva, de lo que no queda duda alguna, es que a la hora de comunicarnos, somos unos tipos bárbaros.

Lo que mata es la amistad

Hay una elemental necesidad humana de comprender el entorno para sobrevivir y despejar la senda para avanzar. Una vez instaurada una herramienta tal como el lenguaje, todo se hace más fácil de clasificar y comprender. Mucho antes de lo que ahora entendemos por mundo "virtual", podíamos tratar cosas que no teníamos en la mano, idioma mediante. Condenar, maldecir, agradecer, curar, desentrañar, todo de cuerpo ausente. Las nuevas generaciones crecen en un mundo virtual tan grande que no notan su importancia: lo que tiene de construcción parece natural. Pero esto ya lo veníamos viviendo con el lenguaje. Llegamos a pensar que "primero fue el verbo" y luego se hizo carne. Todo un sistema de pensamiento se asentó de tal modo que se hizo tan imperceptible como el agua para el pez. Quien lo nota, sabe que la palabra nomina a la cosa. Quien no, las tiene por indivisibles.

La clasificación taxonómica ha permitido conocer mejor los reinos vivos: plantas, animales, etc. Pero en otros aspectos, el resultado de clasificar no es tan práctico, y fuerza a ajustar los elementos de la realidad a nuestras catalogaciones convencionales. Sobre todo, entre la más básica gente dicotómica (que puede ser rica o pobre, analfabeta o licenciada), que precisa dividir todo en blanco o negro, e insertar en esos casilleros las piezas como un bebé obstinado con un juguete de formas. "Si no estás conmigo, estás en mi contra", etc. Después de todo, aquel bebé confió en los modelos que le arrimaron de niño para que todo encaje, y aún sigue vivo dentro del adulto, como el anillo pequeño dentro del tronco del árbol.

Se forman así interesantes dilemas, enredos de este ovillo cultural. Un filósofo aún homocéntrico puede negar que haya caído un árbol allí donde un humano no lo vio, porque ha decretado que todo el mundo (la realidad) es sólo el mundo ajustable a sus entendederas (la verdad). Verdad y realidad son de hecho sinónimos en la vida cotidiana, y el místico será aquél que sospeche que debe haber algo que le escapa, algo que lo trasciende como ser limitado. Pero el impulso por hacer un herbario mental del cosmos y clasificarlo es tan fuerte, que no falta quien describa aquello que debería ser lo indescriptible, y así surgen debates religiosos que se irán retroalimentando sobre palabras tan adictivas como un Candy Crush, e igual de falsas.

Otras de estas pajas (así les digo por lo difícil de separarlas del trigo, no por lo que pensó algún lector, o sí, ya que también aplica) devienen en debates ideológicos. ¿Qué es un socialista, un reaccionario, un liberal? Si considero las ideas que originalmente fueron bautizadas así, tal vez debería llamar de ese modo a quienes las aplican y no a quienes dicen tenerlas. Claro que si es una palabra que designa a los miembros de un partido así registrado, el significado lo darían las acciones de quienes se apropiaron del nombre. ¿Era cristiano el que dijo "Amaos los unos a los otros" o los cristianos que en su nombre crearon la Inquisición? ¿Es de izquierda una izquierda con métodos de derecha? ¿Es liberal una dictadura militar? Antes que respondan: no me importa. Estoy ilustrando el papel en nuestra vida de las definiciones a través de la palabra.

Ni siquiera la libertad sexual ganada en estos tiempos escapa de este vicio. La idea sería amar libremente (y ahí habría otros debates: ¿qué es amar? ¿qué es la libertad?), pero en algunos casos parecería más importante la definición, saber en qué cajón guardar al otro: ¿sos hombre o sos mujer? ¿Te decían hombre pero peleás porque te digan mujer? ¿De qué lado de la puerta del placard estás? Y el placard en tanto se da por indiscutible, como si su presencia fuera más natural que el deseo mismo. Luchamos para ser libres y también reconocidos, que es tener nuestra propia carpeta del archivo donde ser clasificados. Estamos obligados a definirnos, porque la libertad la siente quien conoce los límites de su celda. 

Así llega cada 20 de julio la celebración (también convencional) del Día del Amigo: con una cantidad de personas molestas con esa palabra de definición difusa, que nos confunde respecto a lo que debemos hacer y con quiénes. ¿Quién es mi amigo? ¿Por qué aquél me llama amigo si para mí no lo es? ¿Por qué me obligan a saludar a los miembros de un club cuya lista no sé dónde termina? Con el día de la madre no hay tanta indisposición como con esta fecha, porque sabemos a quién se refiere la palabra madre, pero aún no nos pusimos de acuerdo con esta otra. Para mí un amigo podría ser todo aquél que sea capaz de donarme sangre. Para otro que sólo viva el presente, alguien a quien conoció ayer y del que se habrá desprendido en menos de 5 años. Todo es válido. El problema no es la amistad, sino la definición.

Para terminar todo este palabrerío sobre cómo nos gusta el mundo virtual de la palabra, le pido a Internet el recuerdo de lo dicho por un paisano, sin títulos universitarios, allá cuando el mundo era analógico y un amigo podía ser hasta un caballo sin whatsapp ni diccionario. Y a quien lo quiera, le deseo un feliz día, y a quien no lo quiera, le deseo un día infeliz, para que sea feliz... (¡Rayos, otra paradoja del lenguaje!)

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Hoy

Podés estar preocupado por los gastos del mes, soñar un laburo con menos laburo y un sueldo con más sueldo. Podés angustiarte por no tener auto o porque la casa no tiene garage, porque te salió un forúnculo en la pera o hay que arreglar un artefacto de la casa y no encontrás el repuesto. Podés creer que la felicidad llegará recién cuando logres ese viaje soñado y quizás así sea. Pero hay otra felicidad desapercibida, cotidiana, escondida en la aburrida rutina del suceso común y corriente. Esa que apenas consiste en que tus seres queridos hoy hayan regresado sanos y estén descansando en su casa. Tal vez esa satisfacción tan simple sea de las pocas fundamentales.

Nazi para tí

Más lejos va quedando la Segunda Guerra Mundial y más se van simplificando todos los fenómenos que la acompañaron. Toda la complejidad de la historia termina reducida a un loco que toma el poder de Alemania quién sabe cómo y se pone a hacer el mal, censurando, persiguiendo judíos e invadiendo países, hasta terminar vencido tras matar a millones de personas. Fin. En consecuencia, y por un proceso mental tan sencillo como inescrutable, todo lo que no es nazi es bueno, y todo lo malo es nazi. Es la vigente teoría de "un" demonio (hoy que está mal visto encontrarle un plural), pero adaptada a estos tiempos laicos, donde acusar de satánico al enemigo es menos anacrónico que declararlo nacional-socialista. O fascista, porque en el reduccionismo de marras todo es sinónimo mientras pertenezca al lado oscuro. Se'gual. Hay día y noche: si yo soy el día y  te creo distinto, sos la noche. Hereje. Nazi. Lo que sirva para desacreditarte, bah, aunque no seas hereje ni nazi.

El dicotomismo maniqueo no se extingue, se adapta camaleónicamente. Salem ya no busca brujas: busca nazis. Y que los hay, los hay, pero así como antes las antorchas no apuntaban a quien sacrificara niños invocando al diablo, sino a otros estorbos humanos a los que acusar de ello, ahora un Biondini puede volver de un asado con sus camaradas hitlerianos y oír al televisor decir que este gobierno (al cual detesta) es nazi, o leer en el diario a algún intelectual acusar de nazi a quien denuncie la corrupción gracias a una libertad de prensa que el nazi también detesta. 

 En tanto, todo lo malo del nazismo surge de actitudes que no inventó el siglo XX sino que la sociedad arrastra en su comportamiento como un resabio pleistocénico, difícil de erradicar en tanto no veamos allí el germen de futuros demonios por inventar (con nuevos nombres y aún declamándose en las antípodas del demonio anterior). En nombre del rabino que redujo los 10 mandamientos al solo mandato de amar, los que nacen inquisidores torturaron y mataron gente inocente por considerarse del partido del Maestro, por creer al distinto miembro del bando que lo torturó a aquél hasta la muerte. No vieron el mal en la tortura y la muerte sino en el otro, en el que no tiene el carnet de persona ideológicamente acertada que se hicieron ellos mismos, pues los mártires fundadores en cuyo nombre dicen obrar no están ahí para quitárselos y rajarlos a patadas. Caeríamos en el mismo error acusando de ser parte de la última dictadura a una rubia clase '90 o si quisiéramos hacer con sus personeros cuanto hicieron con nosotros. El querer tenerlos presos tras un juicio legal es lo que nos hace distintos y mejores, aunque no seamos puros.

A veces parecería que la única ley aprobada mancomunadamente por oficialistas y opositores es la de Godwin. Si a alguien le disgusta que el dinero que le entrega al Estado para mantención de escuelas y hospitales termine desviado por la corrupción hacia la mansión de un nuevo rico, puede ser solapadamente acusado de nazi por algún escaldo del gobierno que compare su conmoción con el antisemitismo que terminó matando a millones de judíos en Europa. Paralelamente, no tan inteligentes para encontrar el juego dialéctico que disimule la acusación, La Nación editorializa el peligro de que este gobierno que se cree tan socialista como nacional termine siendo nacional-socialista. Quiere advertir que el gobierno va hacia eso, como algo que sucede arriba, y olvida el papel del propio pueblo alemán en la construcción de semejante consecuencia lamentable. Sólo falta que nos pregunten: "¿Y vos, a qué nazi preferís, a papá gobierno o a mamá periodista?" Se nos está yendo un poco la mano a fuerza de polarización y simplificación, aunténticos peligros de repeticiones novedosamente maquilladas. Tampoco es una exclusividad nuestra: en EEUU acusan a la empresa JCPenney por una cafetera que ven parecida a Hitler. No sé si es nazi, pero es bastante pava.

Llegado un punto, ya ni sabemos de qué se trata ser nazi y qué es lo que tiene de malo, sólo que está mal. Así, un púber resentido puede volverse filonazi por pura reacción rebelde de sus hormonas y adherir al mismo partido que -en la Alemania de hace 70 años- lo hubiera eliminado por impuro indio sudaca. Y el vecino que quiere imponerle arbitrariamente sus antojos sonoros a la mayoría, puede victimizarse acusando de fascistas a quienes le piden respetar al resto, convencido de que la dictadura es censurar(lo) y nunca obligar, un individuo a la comunidad, a someterse a sus caprichos de macho alfa. La cosa es disparar más rápido que el otro nuestra ráfaga de palabras mágicas: ¡nazi! ¡facho! ¡vos sos la dictadura! Así, Cristina es nazi para un cacerolero que es nazi para un oficialista. ¿O será que este país es nazi? ¿O será que la culpa no es de Cristina ni de la cacerola, sino de una sociedad con mucho de pava?

Así son ustedes

Como el niño que hace llorar a otro y se defiende ante el mayor a cargo diciendo "Él empezó primero", la versión adulta del mismo niño no muestra mayor madurez cuando se ataja de igual modo ante una acusación que lo involucre: rápidamente necesita encontrar a otro que haya cometido por lo menos el mismo delito, y si es el acusador, mejor. El inconveniente surge cuando al acusador no se le conoce mayor defecto, caso en el cual, se busca mentalmente a alguien criticable, se toma una coincidencia entre ambos que pueda ubicarlos en el mismo equipo, y se responde refiriendo al crimen del convenientemente convocado ausente, anteponiendo un cómodo "Ustedes". "Ustedes qué me acusan si quemaron a Juana de Arco", por ejemplo, si el que nos señala que entramos a la casa con excremento en la suela es inglés. Es la versión adulta del "espejito rebotín" infantil.

Por lo general, la generalización parece general. Un diálogo entre individuos se convierte de repente en una batalla entre grupos de interés, ante la sola pronunciación de esa palabra mágica: "ustedes". En el necio astuto es una estrategia. En el menos lúcido, una reacción. Es el caso de quien no se luce precisamente en comprensión de texto, defendiéndose incluso de cosas que no fueron las dichas, lo cual en una discusión verbal puede generar la confusión necesaria para huir entre la cortina de humo, pero en un debate escrito lo deja expuesto ante cualquier lector futuro que esté ajeno a los calores del momento y posea dos dedos de frente. Hoy lamentablemente, poco ayuda cierto vicio posmoderno de creer que pueden discutir en igualdad de condiciones la palabra ajena y la mía para describir lo que pienso yo mismo. Y si sumamos el éxito de toda mentira bien insistida, podemos trascender pegados a gente que nos es indeseable, sólo por un “ustedes” dicho por alguien con más poder.

El niño que cerraba los ojos para que el resto no lo vea, finalmente perfeccionó su treta repartiendo vendas al resto. No lo precisaría ante una acusación falsa, ya que no hace falta desviar la pelota cuando tenemos la verdad para atajarla. Aún así, ese es su modo de actuar, porque (desde que cerraba los ojos) cree que le da resultado. Remontándonos aún más en su tiempo, algo parece quedar de su placentera experiencia en la placenta, etapa durante la cual el mundo se dividía en “nosotros” (yo con mamá que me alimenta) y “ustedes” (el agresivo mundo exterior). Cierta visión dicotómica que separa al blanco del negro, sin grises (y sobre todo sin colores) lo deja a uno oportunamente en el lado correcto. En consecuencia, todo el que no está conmigo está en mi contra: en el homogéneo bando de mi oposición, del odio, del Mal. Y esos son “Ustedes”.

-Soy opositor porque no me gusta que me roben. -¡Ah, qué decís si USTEDES le robaron el oro a los incas!

-Soy oficialista porque ningún otro tiene huevos y un plan. -¡Lo mismo dijeron USTEDES cuando invadieron Polonia!

-Que tengas un feliz día, mi amor. -¡Sí, mucho ‘feliz día’ pero USTEDES después nos prenden fuego!

-Mañana cumplo años. -¡Uy cómo rompen con eso USTEDES las de tu signo!

En esta tenaz lucha contra los fantasmas, desde la trinchera no se distingue al individuo. Si pecasen de exagerados mis ejemplos, valga entonces el (mal) ejemplo de algún ministro acusado de corrupción, para quien sus críticos (año 2013) "son los mismos que vencieron en Pavón, los que nos llevaron a un conflicto fraticida con Paraguay, los que en 1820 contrataron (sic) el préstamo de la Baring Brothers, los que impulsaron la batalla de Caseros, los que llevaron a la catástrofe de fines del siglo XIX… los que derrocaron a Yrigoyen, los que impulsaron la década infame, los que formaron la Unión Democrática, que es tan destituyente como algunos sectores condenados por nuestro partido,... los mismos que bombardearon Plaza de Mayo en 1955 y los que desaparecieron a 30 mil personas”. Todo esto hicieron, para De Vido, quienes hoy dicen que el índice de la construcción bajó.

Tenemos entonces que los federales de Urquiza que vencieron en Caseros a Buenos Aires, son los mismos de Buenos Aires que vencieron en Pavón a los federales de Urquiza… entre otros absurdos reduccionismos, forzados para trasmitir un simple sofisma: que si un asesino que torturó repite tal mentira, quien repite tal mentira es un asesino que torturó. La utilidad de este tipo de falacias es que permite embolsar a cada opositor con "ustedes", los torturadores, cuyas cualidades son convenientemente transmisibles al resto, incluyendo a ese opositor que fue torturado durante la Dictadura y que podría correr al gobierno por izquierda, y ahora devenido en su propio torturador y más aún: negado por el oficialista defectuoso (aquél que le esconde al rey que está desnudo) de cuya visión, ese incómodo opositor está desaparecido.

Quisiera evitar, tanto que esta nota resulte una mera columna política por culpa del ejemplo final, como que se soslaye su objetivo de apuntar contra las generalizaciones de quienes creen que uno se llama Ustedes. Ojalá sirva el siguiente video para mi propósito. Pero no sé si voy a lograrlo: al fin y al cabo, malinterpretar todo es lo típico de ustedes, los lectores.

La vorágine

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Un simple empleado advierte que cierto trabajo final contendrá un error, pero su jefe descarta corregirlo por el apuro. Un pequeño error de programación que llevaría tiempo arreglar, una falla en la maqueta que con suerte no notará el docente, un micrófono al aire en una escena romántica que con suerte no notará la audiencia. Tantas cosas y tantos casos. Total, tenemos la idiota certeza de que la gente es idiota. Y la gente en realidad verá el error, pero el emisor nunca lo sabrá porque no es receptor y ya está ocupado en su nueva urgencia. No hay tiempo, nos come el aire, time is money. Como un funcionario en cuya conferencia de prensa no acepta preguntas, los parlantes se niegan a ser micrófonos.

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En la vorágine van montados piojos que creen ser sus domadores. Así, los amos que nos dominan son esclavos de su monstruo. Por fuerza mayor, porque nos muestra sus dientes, al tigre de la mediocridad general sumamos cómplicemente nuestra mancha cotidiana. Cuando se haga de día, notaremos que ya es una pantera. Y mientras los empleados corremos al fast-food donde no podremos masticar un bocado porque ya estará luchando por entrar el siguiente, la gente con poder tiene el poder pero no sabe poder. Y así no se puede. La vorágine del capitalismo moderno le da la agilidad necesaria a esa mediocridad que nos terminará arrollando.

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El Modelo no terminó de maquillarse pero debe salir al desfile. La obra no terminó de ensayarse pero llega la fecha de estreno. El hospital no tiene algodones pero la agenda pide que se inaugure. Los recursos se agotan pero hay que seguir depredando. La barrera no está alta ni baja pero así la vio siempre el colectivero que cruza para llegar a horario. El camionero se duerme pero debe entregar la mercadería. Los frenos del tren funcionan mal pero no podemos suspender el viaje a tanta gente. Los pasajeros intuyen el peligro en el trayecto pero no pueden llegar tarde al trabajo. El piloto de LAPA escucha la alarma al despegar pero no le presta atención porque suena siempre. Las advertencias llegaron al despacho del jefe pero el señor está ocupado todos los días. La excavadora está tocando los cimientos del edificio vecino pero no podemos estar en todo y hay que terminar rápido la torre. El artista está vivo pero preparame la necrológica. La lógica ha muerto pero la seguimos hamacando como en Psicosis. La anestesia está vencida pero el paciente está en la camilla y hay que operarlo urgente.

Queremos subir al tren de la historia ya, ahora, y a él también le faltan frenos.

Que nos den Candela

El martes revisaba las efemérides y resultaba ser el día en que un lustro antes en Austria Natascha Kampusch lograba escapar finalmente de quien la había raptado 8 años antes, cuando sólo tenía 10 de edad. Mientras leía este caso, me enteré del secuestro de Candela. Parada a 20 mts de su casa esperando a unas amigas de su edad, alguien oyó un grito y nunca más supimos nada.

Las fotos de Candela muestran la inocente felicidad de sus 11 años. Otras fotos que también salían a la luz en ese momento son las últimas que habían tomado las turistas francesas asesinadas salvajemente en Salta, dos jóvenes distendidas y contentas minutos antes de ser atacadas. En ambos casos, las fotos normales de personas alegres cuyas vidas decide caprichosamente destruir el machismo más bestial que oculta nuestra sociedad.
Hablo de una sociedad que se recuesta sobre su derecho al desinterés y que sigue considerando ajena la desgracia que la circunda repitiendo los vicios de los peores años, aquellos de los que hoy se juzga la acción de los implicados pero no la pasividad de quienes sólo se preocupaban por ver las tapas de Graciela Alfano. Igual que ahora, en que se retoma como novedad lo ya sabido de que salía con Massera y no que somos nosotros quienes le damos de comer todavía hoy.
Tal como ocurría hace 35 años, seguimos concentrados en el pasado, en lo peor de los anteriores, no para mejorar el presente sino para evadirlo. Se roban menores, se mira a los padres por TV pensando "algo habrán hecho" y se aplica la perversa nueva forma del viejo "no te metás": "No seas buchón", un concepto repetido incansablemente como si la complicidad fuera una virtud, un acto honorable que en realidad sale del más cobarde miedo a la represalia.
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Bienvenida la prohibición del rubro prostibulario en los diarios, pero en la calle se siguen repartiendo públicamente papeles de centros clandestinos de trata de personas. Entonces uno se llena de bronca e impotencia, porque hasta en los departamentos de los más cancheros jueces de la Corte Suprema funcionan estas redes, las de los mismos secuestradores. Con la venia de uniformados que supuestamente deberían protegernos, pueden intentar un rapto frente a la facultad de Psicología, en Hurlingham, en los más remotos pueblos del interior donde la clase media apaña la captura de bebés para adoptarlos y darles una vida mejor con la misma lógica de una noble Ernestina. Y lo siento si estoy disparando cerca en vez de a los lejanos enemigos de una potencia extranjera, esos que siempre están a una distancia tan cómoda.
Cuando creemos ser la rebelión contra los errores de nuestros mayores, sólo los imitamos con nuevas formas. Usamos en el cabello otro color de la tintura que usan ellos, en vez de dejar de teñirnos. Si para los nazis los malos eran judíos y viceversa, ahora los pedófilos son curas y viceversa, y con eso (además de castigar a los sacerdotes que no lo son) damos vía libre a la gran cantidad de abusadores sin sotana. La cuestión siempre es que los defectos sean ajenos, que los que combaten sean casi desconocidos grupos "clandestinos" (como los que comanda Susana Trimarco de Verón) y que nosotros -mientras tanto- podamos seguir viendo a Graciela Alfano. Estemos en 1978 o en 2011.
¿Acaso el sofá ve la diferencia?

No soy de aquí ni voto allá

Venía pensando días atrás hacer un post con la información básica para votar este domingo (la elemental, que por algún motivo es la más difícil de encontrar en grandes medios) y la dificultad de hallar un momento para concentrarme en esa tarea me hizo llegar a la fecha sin haberlo logrado.
No parece ser, sin embargo, una elección municipal la que hará que este fin de semana permanezca en mi memoria, sino la muerte de un cantor vagabundo cuya más famosa canción les pasaba este verano a mis hijas mientras recorríamos países con la carpa.
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De las elecciones en la ciudad de Buenos Aires diré, aunque tarde, mis tres deseos:

1. Ya que los resultados están tan cantados de antemano, más que promover la polarización -para la cual está la segunda instancia del ballotage- habría que votar de una vez por todas por nuestras ideas. Dejar de elegir en pos de sentirnos ganadores sino de ser nosotros mismos (que somos los que deberían estar representados). Si los medios hubieran insistido con que el resultado se debatirá entre otros de los candidatos, muchos no votarían como lo harán en estas horas. Una pena el bilardismo político cuando el ansia de creerse victorioso lleva incluso a cambiar de equipo.
2. Nuevamente la gente escapa a leer a quiénes vota. Se habla de candidatos como si hubiera uno solo. Mi deseo es más uso de la tijera, que es señal de voto pensado. El macrismo mayoritario de Palermo, por ejemplo, votará para su Comuna 14 (sin fijarse) a Corach, hijo de un funcionario menemista famoso por lo dudosa de su ética. Un barrio donde las grandes torres crecen descontroladamente con bombas subterráneas fuera de la ley, que compiten en quitarnos el agua pública a quienes vemos cada año en nuestras canillas cómo pierde presión el líquido elemento. Y un barrio donde hay cada vez menos posibilidades de estacionar frente a la casa. El problema es cuando el vecino promedio es de aquellos que sólo saltarán cuando colapsen las cloacas, como lo hizo cuando retuvieron sus ahorros los bancos a los que ahora confía nuevamente su capital.
3. Sepa el pueblo votar. En este link pueden consultar dónde se vota. Como dije, no me dio el tiempo para prepararles qué dice cada quien sobre distintos temas. Pero creo que en este link pueden consultar todas las corrientes que se presentan. De todos modos, algún partido puede no simpatizarles para jefe de gobierno pero sí para legisladores o para su barrio (es la primera elección donde se vota para la Comuna, esto gracias a una ley de los socialistas por la cual se descentraliza el gobierno de la ciudad, y que no ha tenido la correcta difusión).
   

De Facundo Cabral diré que, donde esté, está gozando su victoria sobre el cáncer. O éste lo baleó tras años de intentar matarlo sobre una camilla. Así, el ex-prófugo de internado murió baleado y el místico murió como Gandhi. El día en que se independizó el país que parió hace siglos al Cabral heroico (asesinado) y al Facundo (asesinado), Facundo Cabral se independizó de su cuerpo (asesinado). Se fue a celebrar el cumpleaños de otra cantora argentina, Mercedes Sosa, nacida como el país en Tucumán un 9 de julio. El día en que nuestro cantor bohemio murió, también coincide con el día en que murió otro famoso cantor bohemio del continente: Vinicius de Moraes, quien decía: "A vida é a arte do encontro". Cabral lo cita calladamente en este texto.
Otro de sus escritos: No estás deprimido, estás distraído. Y para seguir vinculando: más de sus reflexiones, algunas anécdotas y un blog. Como dijo este sábado Gómez Castañón, muchos con Cabral entendieron "que se puede ser feliz viendo el sol y caminando". Este domingo que no lo terminaré con fiesta como otros, estaré en el cuarto oscuro tarareando:
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"Vuele bajo, porque abajo... está la Verdad".
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De cristales y frágiles

"El ojo que tú ves / no es ojo porque así lo veas / Es ojo porque te ve".

Prólogo- Así se lo leí a Machado. Y siglos antes, dicen que un tal Jesús criticaba también a la gente que "ve la paja en el ojo ajeno, cuando ella misma tiene una viga en el propio". Es que acaso no sea raro ver esa basurita del otro, justamente, porque somos más de ver ojos que miradas.

Las grandes fracciones del mundo (como occidente, o como medio oriente) aparentan conocer bien el ojo ajeno, desde su propia visión claro, pero poco y mal saben de la mirada del otro. En su propio espejo, también pareciera que sólo ven ojos. Desde que hay cine, nuestros sueños tienen una puesta de cámara y pareciera que repasamos nuestra vida con el mejor director a cargo, aquél que da protagonismo a la historia y no a sí mismo. Desde antes, desde que nuestros ojos que no son de mosca ni de araña están por delante como buenos animales carnívoros y no a los costados como aquellos hervíboros que deben estar listos para huir, nuestra mirada está condicionada inevitablemente. Allí están nuestras presas, y vamos a escupir nuestras verdades con menos lengua que dientes.

I- El pasado lunes estuve en la Feria del Libro y vi cuando una occidental usaba su boca para atacar (aunque ella creía que para defender) a tres musulmanas, porque no desnudaban su rostro a la vista de los extraños como exige esta sociedad. Impúdicamente exponían una moda que incluye una prenda para la cara, en vez de lucir "normales" como quienes paseaban con horadaciones en su carne atravesadas por minerales, la piel flagelada para portar símbolos indelebles, la cabellera quemada por planchas y tinturas, el cuello cargando la réplica de un torturado clavado a una cruz, las piernas apretadas por incómodos pantalones que agraden a los machos y el caminar pendiente del buen funcionamiento de unos tacos insalubres. Las vi evitar mayor discusión para poder seguir recorriendo la Feria, y en esos metros en que fueron cerca mío las oí decirse: "Para qué quiere verme, si le resultaría fea" y reír las tres. Inevitablemente recordé que en París las meterían presas, pues en el país de la liberté, égalité, fraternité encarcelan a las musulmanas sólo por lucir velo.Todo en nombre de sus derechos, que son los que dictaminemos nosotros.

II- Ya fuera de la feria, quiso nuevamente el azar que viese por un momento un programa de nuestra TV abierta, donde jóvenes colegiales compiten para ameritar un viaje de egresados. Pero los viajes ya no son de estudios ni los programas premian (ni comparten) el conocimiento, así que su modalidad va a tono con los valores actuales de nuestra sociedad: allí desafiaban a una menor a comerse una cucaracha viva en público bajo la presión de las cámaras, sus compañeros que desean ganar el viaje y el "conductor" del "programa" (en más de un sentido). El mensaje es claro: "Premiamos a las chicas que traguen lo que sea a cambio de una retribución material"...

III- Todo sucedió el mismo día. Ese lunes en que un informe en el diario Clarín (perteneciente al mismo grupo que transmite ese constructivo programa) había referido durante esa mañana a la desprotección que tienen nuestros menores ante el avance del turismo sexual en el país. Nuestro cristal -tan útil para criticar el ajeno- se horroriza con asombro de que todos los años llegue el gringo al interior para cazar fauna autóctona, armado y desalmado, comprando cuerpos y dolores ajenos por unos dólares que aumenten nuestra miseria. Eso es Occidente. Y un velo parece tapárnoslo.

Epílogo- El machismo y la brutalidad no es exclusividad del otro. El premio Nobel de la Paz manda asesinar a un asesino porque asesinar es malo. Esa extraña lógica aquí parece más comprensible que si en Irán un hombre -que al ser rechazado por la bella mujer que él deseaba la roció con ácido deformándola y dejándola ciega- sea condenado a quedar ciego. Y eso que ambas acciones (las del gobierno occidental y la de la justicia persa) comparten la matriz. Lo normal en nuestros pagos parece ser que un hombre prenda fuego a "su" mujer y siga libre, permitir salidas a violadores reincidentes, o que ande suelto quien asesinó a su esposa e hijas, como Barreda u otro. Y mientras discutimos el barbijo ajeno, abrimos la boca de nuestros hijos a lo que le metan los fabricantes de espejos de colores.

De volver, y otras porquerías

Tras larga ausencia en el blog, que no en la vida real, y breve ausencia en la ciudad (pues un mes entero de vacaciones es demasiado poco cuando uno precisa por lo menos el razonable tiempo de un lustro), henos aquí nuevamente. Nuevamente, que no igualmente.
Dudo por el momento que pueda regresar a la rutina de tres posts semanales a la que me había acomodado durante estos años de ciberhistoria. El tiempo que me demandaba escribir algo en el blog era acaso una hora de rélax frente a la computadora. Pero esos sesenta minutos han devenido -figurativamente hablando- en diez momentos de seis minutos cada uno. Y ese tiempo fraccionado no me sirve para concentrarme en algo serio como quisiera y disfrutarlo. Por eso me rinde más la liviandad del microblogging: "twittear" una frase al paso (mientras otras ventanas de la computadora están ocupadas en el trabajo que me alimenta), y entretenerme allí hasta que imprevistamente deba levantarme de la silla.
Nunca pude estudiar en esas condiciones en las que no sé si debo largar todo dentro de unos instantes o si llegaré al fin del día sin novedades. E hice la secundaria estudiando en los recreos, pero me adaptaba a su duración preconcebida. Fui de leer en los colectivos concentradamente, porque nada me molestaba hasta llegar a destino, cuya distancia temporal sabía mi inconsciente (aunque aún así, me pasé muchas veces llegando incluso hasta la terminal, fuera de la ciudad). Pero no puedo caminar y mascar chicle al mismo tiempo, y mi actual vida no me deja escupir el chicle desde hace ya unos meses. Entonces uno abandona el buen libro y agarra la revista ligera, porque debe usar sólo medio cerebro para estar atento a cuando lo llamen en esta sala de espera, y el libro no merece que mi entrega sea incompleta.
Este cambio me huele menos a evolución que a pauperización, y soy conciente de ello. La vida material impone sus condiciones, mal que le pese al voluntarismo. Tampoco planeo rendirme. Después de todo, mi vida 3D sigue adelante con fuerza. Es el blog quien debió ceder a los cambios, y sé que no ha sido el único al que azotó la sudestada. Por él jugué fichas a números que no salieron, y ya no puedo apostar como entonces, aunque tampoco abandone el vicio. Ha mermado simplemente. Y cambiado un poco, quizás.
Pero los muertos que nadie mató, todavía gozan algo de salud.

Y bueno, son chicos...

"Si es lindo, debemos arruinarlo"... tal parece ser para algunos la lógica inconsciente en varios aspectos de su vida: para con un amor, un paisaje, una actividad o un momento. Se comportan con el espacio y el tiempo como si en ambos la belleza fuera una plaga a combatir, y el vacío deba imponerse por fin a las estrellas. Me obligo a pensar que pisan las flores porque creen que sobran, o tendría yo que aceptar que simplemente son necios que condenan a todo aquello que sea minoritario, tal como la ternura y otras especies en extinción. Habiendo conocido la discriminación de los mediocres hacia lo que ven distinto, me solidarizo con lo que no abunda ni daña. Y si fuera que hay un equilibrio de partes en este universo (como un Yin y Yang) y el vaso esté medio vacío y medio lleno a la vez, con gente que se ahoga en él y otros que tenemos sed... será entonces mera cuestión de percepciones. Como sea, mi lógica es de las que dicen que "Si está mal, debemos arreglarlo".

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El llamado "día del estudiante" en Buenos Aires terminó con una chica en coma alcohólico, un nene con politraumatismo, heridos de arma blanca, 30 detenidos y 75 atendidos por el SAME. Obviamente, celebraron varios más que no fueron noticia y también cuentan como jóvenes aquellos a los cuales no atrae el rito de tener que salir a "hacer algo" en determinada fecha. Pero más allá de todo, lejos parece quedar la tranquila imagen romántica que en el pasado se tenía de la llegada de la primavera, al ver a algunos exponentes de la generación nacida con el menemismo festejar ni saben qué, en estos tiempos que exaltan la exaltación. Pero la época que los crió, crismorenizó y tinellizó, no la crearon ellos. Y acá no hablo de culpas sino de repeticiones. La rebeldía que es genética, no hace más que seguir una tradición. Te creías rebelde tomando una botella, y ellos se te rebelan tomando dos. Los chicos tienen razón al querer derrocar al intendente, sus padres tienen razón al querer derrocar a la presidenta, y sus abuelos tenían razón al derrocar a Frondizi, Illia o Isabel Perón...

Veinte años antes del menemismo, la década partera de estos padres, fue una de las más represivas del siglo. Como si fuera un péndulo, la compensación parece haber sido llevar la bocha hacia el otro lado. Se saca el muro y queda el precipicio, y falta el equilibrio de una simple baranda. Del ceño fruncido sobre el ojo vigilante, a la indiferencia del ojo dormido, y siempre con la convicción de que "es por el bien de los chicos". Nada más cómodo que llamar libertad al abandono, sólo que para dar alas hay que... saber darlas.

La lucha no es de clases ni de generaciones sino de actitudes y cada cual sabrá su parte en todo esto. Hay padres encerrados en una burbuja, de tanto lavarse las manos. Chicas que golpean a compañeras porque son lindas, chicas que llevaban criaturas a Cromagnon con chicos que llevaban bengalas, chicos que precisan probarse hasta qué punto son capaces de autodestruírse porque lo hacen los demás. Y padres que por un lado quieren bajar la imputabilidad a los menores que delinquen directamente contra ellos, pero siguen justificando con un "Y bueno, son chicos..." las barbaridades de hijos cuya edad ya pasó los 20 años hace tiempo.

Mientras tanto, el show debe continuar. Los temas fundamentales son postergados y nuestra dirigencia política actúa como un emergencista que ante un herido grave decidiera maquillarlo. Así los vemos por ejemplo al tratar el tema de los accidentes de tránsito o las licencias de conducir, mientras ante todas las cámaras llegan en auto sin el cinturón de seguridad puesto o en moto sin casco. Los adultos que dan el ejemplo a quienes están empezando a comportarse como adultos.
Y bueno, somos nosotros...

Nada tan nuevo como el diario de hace unos años

Dicen que no hay nada más viejo que el diario de ayer, pero, si ya es historia, entonces también sirve para no repetir errores. Como fuera, el jueves pasado me sucedió algo curioso: encontré un diario Clarín del 19 de diciembre de 2008 y -por esta tendencia mía de leer todo papel impreso que se me interponga- decidí revisarlo antes de tirarlo. Mientras tanto, la televisión estaba prendida en el noticiero.

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Página 14: "Siemens dice que ahora sólo apoya los negocios limpios" para blanquear su imagen y declara pasado su pasado. La empresa ya había admitido su pago de 105,7 millones de dólares en coimas para la realización de un nuevo documento nacional de identidad. Pienso que la noticia parece un documento de nuestra identidad nacional. En ese instante, en la pantalla el gobierno presenta una nueva licencia de conducir. Ojalá nos estemos manejando mejor.

Página 45: Bush (en el poder) está considerando una "quiebra controlada (de las automotrices) para evitar un colapso caótico". Algo así como un gesto para que Obama sea quien deba apagar el incendio del bosque cuando asuma, pero Bush se lo haya dejado con los árboles en llamas ordenados de menor a mayor. Alzo la vista y en el noticiero Obama está cobrándole impuestos a los ricos en beneficio de la clase media. Creo que pasarán años antes de que nos demos cuenta de lo positivamente distinto que es este gobierno para un país tan conservador como el suyo, que venía de votar a gente como Bush...

Páginas 50 y 51: "Escándalo en el Mariano Acosta: echarían a la directora del colegio por jugar con agua" al festejar con los alumnos egresados. Paralelamente, por un convenio entre la UBA y el gobierno nacional, "lanzan plan de reparación integral del Hospital de Clínicas". Para este momento, en la TV, el tema tratado son los colegios secundarios y facultades de la UBA tomados por alumnos en reclamo de reparaciones integrales. Entre esos colegios, el Acosta es uno de los que está en deplorable estado, pero no parece ser algo a lo que se le diera tanta importancia 21 meses atrás. Ojalá se haga algo de una vez, porque en esta ciudad no paran de caerse edificios sobre nuestros jóvenes...

Página 58: "La ONU llama a despenalizar la homosexualidad en todo el mundo". En mi memoria todavía está fresco el recientemente aprobado casamiento gay que obedeció esa directiva, y en el noticiero se habla de la condena en Irán a una mujer que no cumplió sus deberes matrimoniales... Junto puntos: vida privada, legalizaciones y penalizaciones (tema para tesis). Pero hay más. La TV centra la noticia en los cuernos, omitiendo (y sería interesante analizar porqué) informar que asesinó al marido. Y pronto otra noticia: en el país de la libertad y la democracia, donde también rige la pena de muerte, no quieren una mezquita a dos cuadras de la zona cero (nada nuevo: hace sólo dos siglos no le dejaban a los católicos tener su iglesia en Manhattan), y un pastor llamó a la quema de coranes. Si vamos a creer que TODOS los musulmanes son calco de sus más retrógradas excepciones, ellos podrían creerme igual a este pastor. Después de todo soy argentino, un país donde se quemaban libros en mi niñez, y donde una senadora se opuso al matrimonio gay diciendo que, así, un día se legalizaría la poligamia... práctica del quinto de la humanidad que profesa el Islam -a los que sumar mormones y otros- y que en el mundo sea acaso menos minoritaria que la que llevarán a cabo los homosexuales deseosos de anillos, pero que está discriminada incluso de la lista de cosas discriminadas.

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Rechazando la pena capital y la islamofobia termino estas relaciones un sábado 11 de setiembre, empezando el borrador de este post, sin diario ni TV. El lunes seguirán habiendo adolescentes queriendo el derrocamiento del intendente, adultos queriendo el derrocamiento de la presidente, ancianos recordando que apoyaron otros derrocamientos... en fin: lo de siempre, creyendo ser lo de nunca. Y también las excepciones, como siempre, que intentarán poner algo de sentido en todo debate, esperando el día en que los oídos dupliquen a las gargantas y éstas se impongan a las guillotinas.

Mientras tanto, me dispongo a encender otro canal y ver lo que canaliza. Como a diario.

Post 500

Llego a este estado en este estado. Sorprendido y agradecido. Iba a escribir sobre otro tema cuando noté de casualidad, hace instantes, el número que le correspondería a este post. Atento a este medio millar de entradas y su significado inescrutable, decido escribir a tal efecto aunque no tenga gran cosa que decir. No sé cuántos posteos más me faltan. Tampoco lo sabía al empezar hace más de 3 años. Pero aquí llegamos escribiéndolos de uno en uno.

Si me guío por los botones más botones incorporados a la plantilla del blog, el panorama es de lo más variado. Según sus fríos robots, el estado del blog es: creciendo (Feedburner), decayendo (Bitácoras), estable (Keegy), inestable (Statcounter), recuperándose (Alianzo), o estamos para un top-ten (Blogalaxia). El contador habla al momento de más de 277.400 visitas totales, nunca menores a las 200 diarias, pero si consideramos los veredictos anteriores, sólo puedo creer -gracias a Dios- en los humanos.

Los desconocidos no-habitués que como entran se van, suelen apuntar a cosas como: Ortis enlargement + Los mejores ortos + Los mejores petes + Las mujeres más bellas de la pintura + Divas de Hollywood + Tenistas rusas + etc. Pero no todos ellos tienen la idea fija. También llegan otros buscando notas como: Lagartijas en la ciudad + La Escuela de Atenas + Probabilidades de la Quiniela + Twitter para dummies + etc. Como se ve, la variedad de ofertas hace al título del blog.

Entre lectores más normales (?) y menos tímidos, las entradas con más comentarios... nunca llegaron a reunir la media centena. El podio fue para: Lo mejor de las Olimpíadas + Te comprendo Manolito + Qué ves cuando las ves. También puse alguna vez las estrellas para calificar entradas, las cuales deben dar otro veredicto sobre los posts más exitosos (además de señalarme cuándo me lee mi hermana...) pero ahora no me da el tiempo para ver mes a mes cuántos puntos sumó cada entrada y cuáles serían las ganadoras. Y en realidad, estos datos sólo ameritan ser colectados para verlos cuando me jubile y apenas recuerde estas experiencias.

Así que disculpen el post autoreferente, gracias por el aguante, y pueden seguir con su programación habitual. Nosotros seguiremos aquí, quién sabe por cuánto. Hoy mi meta es el 501. Y mañana será otro día.

Bazoora

América le ha dado al mundo el tabaco y los chicles (del náhuatl chictli) aunque no por eso sea la inventora de los vicios orales: existen indicios de que en el Neolítico escandinavo ya se masticaba resinas de árboles, materia prima de la goma de mascar, al menos hasta estos tiempos en que el mercado capitalista optó por producirlas con un derivado del petróleo como es el plástico.
No crecí muy amigo del chicle, aunque nunca lo rechacé. Recuerdo de mi infancia la fábrica Adams a 5 cuadras de casa, y también los Bazooka, con los que otros hacían globos que yo nunca pude. El personaje de esta marca era Joe, un niño de parche en el ojo al que los actuales tiempos debieron convertir -vaya a saberse el motivo- en un adolescente (del mismo modo en que Robin, el "niño maravilla", fue convertido en un joven por las últimas películas de Hollywood).
Hace poco volví a encontrarme con un chicle de esta marca. Aquí abajo verán a la izquierda el ¿chiste? que si no leí mal me parece una exaltación de la avivada de robar al que labura. Arriba la marca se protege: "los chicos al poder" hace parecer que cualquier mensaje sería expresión del propio infante, y el proveedor sólo está en tu onda (¿dónde más vi estas técnicas?). A la derecha vemos los personajes actuales, tomados de su sitio web: varones que están como quieren, entre saludables y gorditos, y muchachas francamente anoréxicas. Todas. Ah, pero qué onda...
. He ahí los modelos propuestos por el mercado. Desde luego, las críticas parecerán de viejo, o sea que son fácilmente combatibles por el invisible vendedor que -representado como Dorian Gray- lo señale como una lucha generacional donde él quedaría del lado de la nueva generación. Me recuerda a esos disc-jockey que en las fiestas infantiles ponen lo que ellos quieren, y si uno les observa su bombardeo de letras machistas a menores en edad de desarrollo, contestan "Es lo que los chicos piden"... como si esa canción fuera previa al parto y nacieran reclamándola, en vez de haberla conocido justamente por este bombardeo al que se los somete. Y además mintiendo, pues también se hubieran divertido con otros temas ¿o cuántos bailables conoce el DJ que existan? ¿Acaso sólo esos?
Desde luego, todo esto es una punta de un iceberg que involucra a todo un sistema de vender necesidades ficticias y modelos necesitados. En los avisos de chicles se puede notar particularmente, aunque nunca serán explícitos pues no son tarados. Y tampoco son tan inocentes, pues las decisiones se piensan. Alguien decide hacer un aviso en TV con un gato desprolijo de gafas oscuras (entre dealer y amigable lobo de caperucita) canchereando entre pibes, o dibujar esto así, o hace un póster de Bobaloo con un chico para "morderlo". Todo es inocente, pero bien que estudian para eso.
Y funciona. Temerosos de quedar fuera de su manada, los adultos también les creemos.

Dejá, gracias, no me defiendas...

Cuando reina la ignorancia, se tiene razón sólo de casualidad. Uno espera que del debate brote la luz, y que una reunión de variadas inteligencias determine la conveniencia de un sí o de un no en algún tema específico, sopesando motivos, analizando viabilidades y calculando daños colaterales... pero no siempre es así. Es de esperar que en un juicio las partes enfrentadas aspiren a la victoria antes que al acuerdo (y a cualquiera de ambos antes que a la justicia misma), y lo mismo pasa en la guerra. Y cuando son malos nuestros defensores, suele ser aplicable aquello de que "con amigos así, quién necesita enemigos". En una Legislatura en cambio "los representantes del pueblo de la nación" deberían estar "reunidos en congreso" simplemente "con el objeto de"... (inserte aquí razones como las del preámbulo de la Constitución). Sería otro accionar, algo así como el amor bien entendido... y no como el usual que vuelve a remitirnos a los abogados...
Nos acostumbramos al "ustedes contra nosotros", la fórmula cobarde del brabucón, del perro que ladra por miedo, como temiendo que al quitar ese "tra" resultemos heridos. Y así va el país al frente, con la vanguardia y la retaguardia mutuamente recelosas y apuntándose entre sí. Y desde luego que existe la quinta columna, el infiltrado, pero sus argumentos están hechos de mentiras, por lo que necesariamente tendrán un lado débil donde atacar si somos inteligentes. Claro, esa es la condición. El problema es cuando, teniendo la verdad de nuestro lado, defendemos nuestra postura con los más flojos disparates, desperdiciando el mejor arsenal.
Así se baja el nivel de la discusión, y un debate potencialmente interesante se vuelve mediocre. Más allá del resultado. No escuchar al "adversario", no escuchar lo que uno mismo está diciendo (para notar -al menos- si no era mejor guardar silencio), guiarse por lealtades corporativas como empleados sin ideas propias, hablar sólo porque la cámara está prendida y nos escucha el electorado, y hablar para autosatisfacernos con nuestro discurso más que para convencer al resto... es realmente todo muy triste.
Es un tema general más allá de si me inspira algún hecho reciente, pero reconozco que la coyuntura abunda en ejemplos. Cuando se debatía el matrimonio gay (al cual apoyo) se escucharon auténticas estupideces... ¡en ambos bandos! Lo mismo ocurre a veces con otros temas no menos serios (aborto, ecología, etc), donde en vez de convencer al diferente para triunfar, u "horadarlo" al menos en su convicción (o incluso informarlo, honestamente), sólo se busca tenerla más larga, gritarle más fuerte, desvanecer al perro y no su rabia.
El colmo llega cuando alguien, convencido de tener razón, ya no quiere oír a nadie y se entrega a la violencia. Muchas veces, asumiendo unilateralmente la representatividad de un pueblo que no lo eligió. Pueden llegar al poder o no, e incluso pueden no obtener otro resultado que el de engordar anticuerpos aún más dañinos. Una bomba en un cajero puede apuntar contra el Capitalismo, pero la que cae herida es la muchacha que pasaba cerca (y la verdad, que si era por joder al Banco, era más fácil y efectivo echarle mostaza a la ranura o romper una cerradura, porque para lo otro están asegurados). En el sur, otra bomba mató a un barrendero y estamos en la misma: un grupo iluminado quiso hacer justicia por un caso que está en la Justicia, y no hicieron más justicia que la criticada Justicia. En vez de cambiar la realidad, el resultado es otro velorio más entre la gente humilde.
Nuestro primer enemigo es la ignorancia. La del Macho alfa y la del juvenil que quiere retarlo. Ellos no se dan cuenta, pero sólo repiten la historia de sus antecesores. Y siempre la ligamos los mismos. Los barrenderos de este zoológico.

Ciencia y Religión

Entre las noticias desatendidas de la crónica diaria, a veces hay algunas que, además de informar un dato en sí, ayudan a pensar otras cuestiones. Es el caso del siguiente par...

• Los Frailecillos: Un GPS en sus patas da cuenta de que estas aves se sumergen y alejan de la costa menos de lo que se suponía hasta hoy.
• La edad de la Tierra: Parece ser 70.000.000 de años más joven de lo que se creía hasta ahora.

Es tan natural que pasa desapercibido: la ciencia se permite a sí misma esas correcciones sobre la marcha, siempre y cuando sea el propio método científico quien corrija lo que antes parecía cierto. Conste que no hablo de los científicos (gente entre la cual existen necios, corruptos, pedantes, etc, como humanos que son) sino de la ciencia. Ella intenta observar la realidad, y cuanto más descubra, mejor.

Mucho le debe a otros científicos anteriores, como a los árabes de España cuando todavía no los echaba la fe católica. Ellos no temían investigar, pues consideraban que todo cuanto se pueda descubrir no haría más que mostrar la grandeza de la Creación. Más maravillas vemos, más admirable es Dios. Otro será luego el pensamiento de la Inquisición.

El saber religioso de hoy, no comparte con la ciencia un mismo método. Ya trae verdades reveladas. La edad de la Tierra, por ejemplo, no puede modificarse de un día para el otro. No siempre fue así: la palabra "ojalá" con la que modestamente aceptamos nuestras limitaciones viene del árabe "law sha'a Allah" ("si Dios quisiera") con la que aquellos científicos peninsulares se desprendían de cualquier omnipotencia propia. Pero así como la ciencia puede vencer a la larga a los científicos, más cuesta arriba se le hace a la religión vencer a los religiosos. Entre éstos también existen los necios, corruptos, prepotentes, etc. Así los sucesores del rabino que sólo mandaba amar persiguieron al prójimo desacatado, en nombre (y ausencia) de aquél. Si Jesús dijo que nuestros pelos están contados (sin dictaminar una cifra), nunca faltará quien decrete después la cantidad exacta, olvidando si aquello fue dicho para hablar de otra cosa más importante... y olvidada.
Las diferencias de los métodos son paradigmáticas, despegan desde distintos portaaviones. Sus conclusiones pueden semejarse pero se diferencian tanto como los verbos descubrir e inventar. Ambas sin embargo intentan vencer la incertidumbre, requiriendo en un caso cierta actitud moral, y dictaminando en el otro cuál es la moral. Y otra moral, material y visceral, trasciende desde los humanos que recorren ambos territorios, pues no son diferentes. Cuando se intentó pasar como restos de una nueva especie de homínido la unión de un cráneo humano con una quijada de gorila, la misma ciencia dio por tierra la trampa. Otras trampas aún no se descubren y gozan del éxito, pero las herramientas para poder descubrirlas existen. Dentro de la religión el juego es distinto, es más conveniente una vertical que una horizontal, y las cosas son como son, porque primero está la Fe. Y tampoco falta quien en su nombre distorsione las cosas en nombre de la "noble causa", aunque el hecho contradiga la ética propuesta desde las palabras. Ejemplo: este imperdible video.

Ahora bien: religión y ciencia no son sólo instituciones. Cuando diferenciamos modos de pensamiento en tanto formas de encarar al mundo que nos rodea, estamos observando procederes que pueden asemejarse bastante a nuestros actos. Un ateo convencido de que el martes 13 trae mala suerte o temeroso de nombrar algo porque su mención trae mala suerte, es un religioso mal que le pese. En este aspecto, la tensión es más habitual e ingobernable de lo que vemos. El llamado "sentido común" suele ser más religioso que científico. La "opinión pública" también cae en esas arbitrariedades según el sistema de creencias mayoritario. Aunque un referéndum o una ley estatal dictamine que yo puedo elegir de qué especie animal soy, la realidad escapará a nuestras verdades.

Cuando la ciencia oficial y la religión concordaban en considerar que el sol giraba al rededor de la Tierra, aún así, las cosas eran como eran pese a nosotros. Podemos equivocarnos. Sólo deberíamos aceptarlo y posibilitarnos el corregirnos una y mil veces.

Ucronías: Qué hubiera pasado si...

En estos días escuché en la radio, en la calle y en el trabajo, varias voces alzadas asegurando que lo que debió hacer Maradona fue tal o cual cosa, y que tal jugador es así y que tal equipo es asá. Se suma a otras opiniones sentencias habituales que solemos proferir en las ciudades argentinas sobre lo que debe hacerse con cada problema político, del área que fuera y sepamos o no del tema. Habiendo jugado todos alguna vez a la pelota sin mérito para entrar a las inferiores de la Sociedad de Fomento barrial, nos ponemos en Directores Técnicos como esos críticos de arte que nunca pudieron hacer arte pero sí afectar a artistas. Para colmo, el más convincente opinador del rubro político puede llegar un día a ser legislador, y la historia se repetirá: quienes le dimos ese lugar lo criticaremos desde afuera, y él legislará sobre temas que no domina, aunque asesorado... por sobrinos, secretarias bonitas o gente a la que debía favores. ¿No ven? Ya estoy criticando.
Curiosamente, en el fútbol el fenómeno es más notable, tanto, que nunca se nos ocurre empezar a tomar nota y exponerlo cada semana: gente que abre la boca para decir cómo es cada equipo, quién va a romperl... ganar al otro, cómo juega cada cual, qué deberían hacer. Unos días después ninguno de los polemistas ganó el Prode, pero no importa: se minimiza el error más grosero de los pasados vaticinios propios, se refriega al adversario sus desaciertos, y ambos explican que lo que pasó es que no entró Fulano o sobraba Mengano. Acto seguido, está claro que todos sabemos como nadie de fútbol y con total inmunidad volvemos a aventurar pronósticos. Ahora bien ¿si entraba Fulano y no estaba Mengano, iba a pasar entonces sí lo que decíamos?
Llegado ese punto, el no poder ser rebatidos por sucesos no sucedidos sólo parece demostrar la irrefutabilidad de nuestras verdades. Es una trampa. Si no hubieran cobrado los goles en off-side del Mundial, si se hubiera cobrado aquél que entró y no fue visto... claro: sería otra la historia. Pero sólo tenemos ésta. Así como la Utopía de Tomás Moro describía un lugar inexistente, las ucronías tratan sucesos que están afuera del tiempo real, de éste, el que tenemos y no nos suelta. Ya el cine jugó alguna vez a imaginar un mundo donde Hitler había ganado la guerra; la revista Barcelona también escribió otras ucronías locales, y la TV muestra cómo sería el mundo actual con dinosaurios. Yo mismo a veces quise soñar qué hubiera pasado con nuestro país si...

1. Tupac Amarú II no era vencido y asesinado.
2. Liniers no era fusilado.
3. Artigas "vencía" a los porteños.
4. Urquiza no regalaba la batalla de Pavón a Mitre.
5. Se cuidaba lo nuestro desde el vamos (cultura, medio ambiente, etc).

Las ucronías significan un buen ejercicio de ficción que podemos permitirnos para vitalizar nuestra imaginación y -secundariamente- nuestro criterio. Pero a veces son bastardeadas por un toqueteo al paso que sólo busca justificar nuestra inconformidad por hechos ante los cuales no hacemos nada, pues la solución nos queda más cómoda en el pasado. En esos casos, siempre es mejor pensar qué pasaría si...
Si sigo por este camino. O si lo cambio. Y por cuál.

Maradona: la mano del hombre

Pese a la sangre patricia (descendía de quien decretó en 1811 que los indios dejen de pagar tributo a España) su padre optó por ser maestro rural, y por eso el niño creció jugando en el monte, junto al río Coronda de Santa Fe. Recibido de médico, tuvo que irse a Paraguay tras osar hablar sobre seguridad laboral en el Chaco, en pleno gobierno militar. Pronto estalló la guerra entre ese país y Bolivia y Maradona se anotó como médico camillero, pero debido a que salvaba vidas de ambos bandos fue sospechado de espionaje y encarcelado en Asunción. Sin embargo, de la celda pasaría a ser jefe del Hospital Naval de esa ciudad: alguien comprendió de qué estaba hecho este hombre que no veía que el dolor respete fronteras. En esos años, en que también se ocupó de un leprosario, quiso el destino que pierda a su única novia, víctima de la fiebre tifoidea.
Esteban Laureano Maradona decidió entonces venir a Buenos Aires para poner un consultorio en Lobos, donde vivía su madre, previa visita a su hermano en Tucumán. Cuando el tren -que en esos tiempos llegaba a todos lados- hizo una parada en la estación Guaycurrí, en pleno monte chaqueño, ocurrió que una nativa estaba pariendo dificultosamente y su vida corría peligro. Salvándola supo de las carencias de este pobre rancherío sin luz, agua corriente, gas ni médico. El silbato del tren pronto anunciaría el reinicio de su marcha. Al partir la formación, ya lo haría con un pasajero menos.

Medio siglo después, aún está allí el doctor Maradona. Y aún faltan los mismos servicios, incluso en la humilde casa desde la cual atiende gratuitamente a nuestros paisanos los indios, los mismos que al principio rodeaban aquel rancherío amenazando de muerte al médico, malacostumbrados a ser engañados por los blancos. Maradona sin embargo les opuso solamente su altruísmo y conocimiento para librarlos del cólera, la sífilis, la lepra o el chagas. Y así, tobas, matacos, mocovíes y pilagás lo llamarían Piognak: "doctor dios".

Maradona les enseñó a confeccionar ladrillos para hacer casas y a trabajar la tierra. Les buscó agua potable, trazó caminos, denunció la explotación a la que los sometía el capital azucarero, fundó una colonia, una escuela bilingüe para los aborígenes (la primera del país), ayudó al progreso de aquel pueblo hoy llamado Estanislao del Campo, y todo sin aceptar nunca un cargo político. A los 91 años su salud se quebró y un sobrino de Rosario lo trajo a su ciudad para atenderlo. El país en ese entonces estaba atento a otro Maradona, uno que goleaba en México. En Rosario, Esteban, médico de los pobres, antropólogo de campo, naturalista estudioso de la flora y la fauna, escritor, investigador y ante todo buena gente, morirá cuando esté cerca de cumplir el siglo.

Podrían haber sido su orgullo los reconocimientos simbólicos de Occidente, como los premios que le ofrecieran la ONU y otras instituciones cuando ya todo estaba hecho. Pero eran otras sus alegrías, como se desprende de sus palabras: "Un día me sentí morir y me empecé a despedir de los indios, con una mezcla de orgullo y felicidad, porque ya se vestían, se ponían zapatos, eran instruídos. (...) Creo que no hice ninguna otra cosa más que cumplir con mi deber". Mientras pudo, los libró de la desnutrición y el dolor. Maradona, la mano del doctor Dios.

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"Se ha dicho que vivir en austeridad, humilde
y solidariamente, es renunciar a uno mismo.
En realidad, ello es realizarse íntegramente."

(Dr. Esteban L. Maradona)

ComproMetidos

Funcionarios comprometidos en causas judiciales, jueces comprometidos en azares políticos, parejas que se comprometen, parejas que por Ley no pueden refrendar su compromiso, adultos que no cumplen con los compromisos asumidos, estudiantes que no quieren asumir compromisos... y gente comprometida con la vida. La palabra da para todo.

El Congreso sigue tratando la unión civil entre personas del mismo sexo. Un tema muy movilizador, a pesar de que el casamiento -en plena decadencia- es simplemente un contrato legal entre dos personas, y en esto no debería importar mucho cuánto cuelguen sus genitales. En este colectivo, mientras los de adentro quieren bajar, los de afuera quieren subir. No me parece que haya mayores motivos para oponerse. Sería ir a contramano.

A través de Facebook se organizó una rateada colegial en Mendoza, puntapié inicial para otras que no dejarán de sucederse. Mientras algunos piensan qué debe hacer la escuela para evitarlo, uno se pregunta qué harán los padres. Porque no sólo para esto están usando la red (anti)social: también sirve para crear grupos de odio entre infantes, al punto de sumar número para pegarle a una chica simplemente porque es linda.

Estos son los temas en el mes del bicentenario. Compromisos entre dos, con la sociedad, con uno mismo, con el otro... Son tantas las variantes. Grandes y pequeños, no importa. Y el compromiso con las ideas. Cada cual sabe cuáles tiene, cuáles cumple, cuáles debería sacarse de encima y cuáles podría empezar a tener. Aunque nunca se case.

Este sábado de 9 a 11 hs, en la Reserva Ecológica Costanera Sur, se juntarán por la entrada de Viamonte (frente a la cabaña) los voluntarios que quieran limpiar un poco ese espacio de tanta porquería con que ensucian esos que nunca se comprometen con nada. Cualquiera puede ir: sólo basta inscribirse previamente con nombre, DNI y teléfono, enviando un correo a porlareserva@gmail.com y luego presentándose con guantes gruesos y botas de goma.

Mientras tanto, en Vicente López, el proyecto del vial costero sigue devastando el espacio verde público para beneficio del asfalto y los automóviles. Mientras los poderosos arrasan con ese paseo de la costa, algunos vecinos intentan oponerse como pueden. Con coraje. Con pelotas y con ovarios.
Con compromiso.