"En el año 72 o 73, no recuerdo, un domingo que era el día de las madres
en Cuba -el segundo domingo de Mayo- yo, como buen hijo que soy, iba a
casa de mi mamá, Argelia, a almorzar y a pasarme el día con ella. Pero
se me ocurrió pasar antes a la oficina de Prensa Latina. Allí un amigo
me enseñó los cables que acababan de llegar del mundo y en éstos decía
que el imperialismo, en un esfuerzo desesperado por detener el
aprovisionamiento de la República Democrática de Vietnam,
había puesto minas en las desembocaduras de los ríos y de los puertos, y
que en las primeras 48 horas habían caído casi 200 muchachos de la Brigada de la Juventud Trabajadora Ho Chi Minh,
jóvenes entre 13 y veintitantos años. Como era el día de las madres y
yo estaba tan seguro y tan tranquilo allá en Cuba, y ellos estaban
metidos en el agua, a veces estallando con las minas, pues me regresé a
mi casa y les hice esta canción que se llama Madre."
Un día como hoy, en 1973, mientras en nuestro continente se celebraba el Día del Maestro, en Chile moría el presidente Allende en un cruento golpe de estado. Ese mismo año, EEUU había inaugurado las torres gemelas más altas del mundo. Y ese mismo año, en el viejo continente, mientras aún gobernaba su patria el generalísimo Franco, el cantautor vasco Patxi Andion osaba lanzar su álbum "A donde el agua". Aparentemente poco tienen que ver estos temas entre sí, pero aquel año y esta fecha los reúne, y seguramente algunas cuestiones más.
Como ya posteamos sobre Sarmiento, sobre el World Trade Center y sobre Chile, quiero hoy ofrecerles esta canción de aquél disco y homenajear en ella a todos los maestros en su día. Oigan por favor su letra.
. Todo el mundo es un personaje y todo el mundo tiene el alma enmarañada. Todo el mundo tiene la infancia que balbucea en el fondo de un bolsillo olvidado. . Todo el mundo tiene restos de sueños y rincones de la vida devastados. Todo el mundo ha buscado alguna cosa algun día pero no todo el mundo la ha encontrado.
Pero no todo el mundo la ha encontrado.
. Todo el mundo tendría que reclamar a las autoridades una ley contra toda nuestra soledad. Que nadie sea olvidado.
Que nadie sea olvidado.
. Todo el mundo tiene una puta vida efímera pero todo el mundo lo olvida. Veo que la doblan y la rompen y veo incluso que algunos ni la ven.
Veo incluso que algunos no la ven.
. Todo el mundo tendría que reclamar a las autoridades una ley contra toda nuestra indeferencia. Que nadie sea olvidado.
Que nadie sea olvidado.
. Todo el mundo es un personaje Y todo el mundo tiene el alma enmarañada. Todo el mundo tiene la infancia que redobla en el fondo de una hora olvidada.
Un 30 de octubre fue la primera elección de nuestra actual democracia. Yo era púber, y entre mis discos más escuchados estaba el que hiciera Serrat en homenaje al poeta republicano Miguel Hernández. A tavés del cantante catalán, muchos conocimos a poetas de la talla de Antonio Machado o del que ahora nos ocupa y que hoy, en la misma fecha, cumpliría 100 años.
Nacido en el pueblo de Orihuela, crecido en la campiña cuidando rebaños, conocerá alllí a la novia que será su viuda, y ganará más adelante un espacio en el mundo literario de Madrid, cuando llega la Guerra Civil y el poeta antibelicista es llevado por la historia a combatir del lado antifascista. En los frentes, recita poemas. Había perdido un hijo de 10 meses, pero en 1939 nace el segundo, aquél a quien su esposa apenas puede alimentar con cebolla mientras él- ya finalizada la guerra- es llevado de prisión en prisión hasta morir a los 32 años con su salud resquebrajada.
Su vida puede verse aquí o leerse en Wikipedia, o en el sitio de la Fundación que lleva su nombre. Yo quiero compartir el poema que escribió para la pared de un hospital donde se recuperaban los milicianos heridos en combate, y al cual musicalizara Joan Manuel Serrat de modo insuperable.
El título corresponde a una excelente obra teatral de Roberto Cossa que transcurre en la Buenos Aires de 1946, para cuando se acerca otro aniversario de la muerte del músico. Este 2010 se habló de Chopin el 1º de marzo, al cumplirse el bicentenario de su nacimiento, pero nuevamente fue olvidado en la fecha de su muerte: el 17 de octubre... En Argentina, Día de la Lealtad. Y de la madre, en esta ocasión.
Leal a su madre patria, este pianista polaco ya componía polonesas a la edad de siete años. Así también improvisaba y daba conciertos a los ocho. A los catorce conoció el folklore de su nación de la mano de los propios campesinos. A los diecinueve deslumbró en la exigente Viena. Tenía veinte cuando dio su primer concierto solista en Varsovia, mientras comenzaban revueltas populares, con cuyas ideas comulgó.
El levantamiento polaco contra la dominación del Zar no era bien visto en la Europa monárquica, y esto no favoreció al músico en Austria, que triunfaría sin embargo en París. Allí estaba cuando supo que los rusos aplastaron brutalmente la rebelión en Varsovia. Profundamente afectado, decidió que no renovaría su pasaporte en una embajada rusa. Mientras subsistía dando clases de piano entre aristócratas cultos, colaboraba con los patriotas que llegaban al exilio. Pronto Chopin tendría prohibido el regreso a su patria.
Varios de sus alumnos no eran de la nobleza, y varios de sus pocos conciertos públicos fueron a beneficio. Asombrado siempre de su propia repercusión, fue pareja de la baronesa de Dudevant, más conocida como George Sand, y amigo de Liszt, Berlioz, Mendelssohn, Víctor Hugo y Delacroix, además de serlo de antiguos compatriotas que lograban sacarlo de su estado taciturno. Su frágil salud lo fue llevando a la muerte ya como un artista consagrado en Europa. Tenía treinta y nueve años. Y entre sus pertenencias, una copa guardando tierra polaca.
"Fantasie" Impromptu, Op. 66 de Chopin, interpretado en 2001 por Li Yundi, con 19 años.
Aunque sea universal, todo arte tiene una patria. Pero aunque tenga una patria, el arte es universal.
Ayer, martes 8 de junio, fue el Día Mundial de los Océanos, y pasado mañana, 11 de junio, se cumplirán cien años del nacimiento de Jacques-Yves Cousteau, el más famoso oceanógrafo y submarinista del mundo. Deberíamos recordarlo por varios méritos:
Siendo un joven oficial de la marina francesa, fue el primer hombre en bucear con tanques en la espalda, sin un cable que le diera aire desde la superficie. Su invento permitía respirar con la misma presión del ambiente en que estuviera, y desde allí parte la historia del buceo actual.
Adaptó la primera cámara para uso subacuático, para poder tomar imágenes y compartirlas con el mundo exterior. Por esto hoy conocemos el fondo marino aunque nunca hayamos buceado.
Investigó e incentivó el desarrollo posterior de sistemas para buceo, naves con propulsión ecológica (como su turbovela), minisubmarinos, etcétera. Así llegamos a las pequeñas naves que hoy exploran el fondo en busca de naufragios.
Encontró los restos del transatlántico Britannic, hundido en la 1ª guerra mundial y construído por los mismos que hicieron el Titanic.
Descubrió nuevas especies marinas, y aportó a la ciencia en conocimiento y desarrollo.
Hizo punta en la causa ecológica, cuando todavía pocos se interesaban en los temas ambientales. Por una campaña suya, en 1960 gente sentada sobre los rieles detuvo un tren del gobierno francés que iba a arrojar residuos radioactivos al mar.
A través de su obra escrita y filmada, divulgó al mundo no sólo el fondo oceánico, sino también los efectos que en el ecosistema marino provoca el hombre a través de la contaminación, la sobreexplotación de recursos y la destrucción de las zonas costeras.
Bregó porque la Antártida sea consagrada a la Paz y la Ciencia, tal como establece el actual Tratado Internacional.
Sus documentales, criticados al principio por alguna élite del conocimiento que confundía divulgar con vulgarizar, posibilitaron luego obras como la serie americana Cosmos (Carl Sagan) y los actuales documentales ingleses de la BBC cuyos canales son infaltables en la TV por cable.
Muchos de nosotros conocimos, por él, desde la belleza e importancia de los arrecifes coralinos hoy amenazados, hasta la esencia misma del ambientalismo. Muchos, aunque sea indirectamente, han decidido incluso sus carreras y militancias.
Cousteau murió en 1997. Veinte años antes había logrado que la UNESCO diera curso a su Declaración de los Derechos de las Generaciones Futuras en cuyo 4º artículo nos compromete a no causar daños irreversibles al planeta. El mundo de Cousteau, que es el nuestro. Cumplir estas normas sería una de las más loables formas de rebeldía.
"Las misiones imposibles son las únicas que alcanzan el éxito".
Pasada la efervescencia bicentenaria, será hora de regresar a las rutinas habituales, para volver en pocos días a recordar que todos somos Argentina, fútbol mediante. Después, podemos esperar otros cuatro años para sentir algo parecido a la fraternidad. Una lástima que el bicentenario cayera justo este año, pues hubiera roto con el mandato de ese relojito cuya hora dictamina la FIFA. Insértese aquí algún chiste sutil y grosero inspirado por esas siglas.
Ahora, sería bueno no olvidar cuánto tuvo este mes, de fiesta y de historia. Volvimos a recordar la existencia de otras provincias en la patria, lo rico que es el dulce de leche y lo mal que hicimos al no estudiar mejor Historia en el colegio. Como hace 200 años, perdura la duda sobre cuánta gente del pueblo está realmente interesada en saber lo que se trata. Y qué futuro nos depara. En aquél entonces ocurrió la famosa fiesta en la que un ebrio quiso coronar a Saavedra y a la que no dejaron entrar a Moreno. Ahora hubo otra, a la que no entró la presidenta, y donde más de uno sueña alguna corona. Y donde tampoco entraría Moreno... el funcionario del Indek, digo.
Así que seguimos con las mismas divisiones y cortas miras de siempre. Por esta misma idioscincracia no es raro que un post festivo semeje queja de bandoneón. Escapar de su escencia nacional es imposible incuso para el anarquista vernáculo. Tampoco huye de ella el optimista, que recién ahora se interesa en el Teatro Colón, al enterarse de que es valorado por los de afuerarriba, y sostenemos su interés con algo de farándula: los genes indígenas piden espejitos y los europeos, circo.
-"Argentinos, a las cosas".
-Sí, a partir de mañana.
El pueblo que no quiere saber lo que se trama (o no tiene tiempo, siendo tan interesante Tinelli)... ¿qué porcentaje de pueblo representará? ¿debo negar que exista, odiarlo, o apiadarme al pensar que son la misma tropa anónima que ayer moría por caudillos que acababan transando, que moría por querer criar sus vacas donde los asaltarían los malones, que moría porque alguien inventaba la propiedad privada sobre los montes donde subsistían? No los puedo contar, porque la historia no trata de ellos.
Argentina es joven: yo no. Yo fui al Cabildo aquella vez en que se fundaba el país de hoy sobre el abono del que fue. Estuve ahí. No era mayo: era diciembre. Los que estaban adentro harían luego la historia reciente. Yo, como todos, estaba del lado de afuera. Como estos días, hasta respiraba fiesta en la calle. Y como siempre, ayer el porvenir quedó en manos del día después.
Terminó el verano sureño, y como aves migratorias, nos trasladamos a CentroAmérica y Caribe. Virtualmente, digo. Allí, dos países con letra muda, dan que hablar. Así que escribo. .
Honduras
Meses atrás -recordarán- la oposición atrincherada en el poder judicial y legislativo derrocó al presidente constitucional hondureño. Luego de muchos ladridos cruzados para ver quién es el macho alfa, la jauría llamó a elecciones con proscripción del expulsado. Quien venció fue (como era de esperarse) Lobo. En esa parte del cuento, parece que nos quedamos dormidos. Sin embargo, la historia continúa.
Tras la llegada de los "salvadores", incluso desde la derecha se ven las pérdidas posibles ocasionadas por la nueva dirigencia: millones de euros por irregularidades en concesiones de obras, o miles de kilómetros por no atender litigios de soberanía. Pero eso no es comparable con otras desapariciones que los medios masivos de Honduras desatienden. El pasado día 24, una militante de los derechos humanos fue asesinada a tiros. Se llamaba Claudia Larissa, y ese día sus hijos de 2 y 8 años iban a celebrarle su cumpleaños.
El 24 próximo en cambio, los argentinos recordaremos el golpe de estado que dio inicio a nuestra etapa más negra del siglo XX. Durante su larga noche, los crímenes a opositores y el silencio de los medios fueron una constante que quisiéramos creer irrepetible. Eso depende de nosotros, que aunque no nos guste, somos el GPS del porvenir. Aún hay asesinatos y desapariciones, en CentroAmérica como en Argentina. Aunque el incendio parezca apagado, donde hubo odio quedan cenizas. Y están prendidas.
Detesto muchas cosas del gobierno actual, pero no dejo de observar casualidades cuando legisladores y jueces lo enfrentan con tanto tesón. O cuando una jueza, hija de un represor de la dictadura, detiene una acción de gobierno, tratando de perpetuar así algunas deudas con el extranjero. O cuando reaparecen ciertos personajes. Me pregunto si fue casual que en 1955, apenas derrocado el presidente constitucional Juan Perón, el país iniciara su endeudamiento con el FMI. Me pregunto si es casual que eso pase ahora en Honduras.
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Haití
Ya hacía mucho tiempo que Puerto Príncipe vivía como Mendigo. Pero tuvo que hundirlo un terremoto para que asomara, en la agenda de los más ricos, el país más pobre. Como en Chile, los saqueos posteriores no fueron sólo obra de los hambrientos: como sabemos, algunos fueron al rescate de haitianos huérfanos que aún tenían padres. Otros en cambio, desde confortables casas lejanas, entraban en el habitual pánico apocalíptico que provocan internacionalmente los movimientos telúricos (o el enterarse de ellos, más precisamente).
Al parecer, cuando la gente de vida estable se entera de alguna inestabilidad, deja de parecer tan entera. Así surgen teorías disparatadas, milenaristas en tiempos menos científicos o conspiranoicas en los actuales. Entre las candidateadas, llegó a hablarse de un temblor intencional, provocado por intereses vinculados al petróleo (o al préstamo hipotecario, en Chile). Sugeriría manejar mejor información sobre sismos, o al menos, haber escuchado a Juan Luis Guerra, dominicano de la misma isla donde está Haití, cuando cantaba “Si de aquí saliera petróleo”...
¿Cómo no se nos ocurrió hablar entonces del aluvión de Comodoro Rivadavia, nuestra ciudad petrolera por excelencia?
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Rayos, siempre vuelvo a mi país... Se nota que mi "cambio de hemisferio" no es tan real como el de las aves que ahora -iniciado el otoño- hacia allí vuelan. Siendo humano, precisaría pasaporte y capital. Ellas están más allá de la política.
Para quienes quieran comenzar la semana de buen humor, aquí les traemos a Eduard Khil, el Hombre Trololo que nos legase la Unión Soviética, y que ha trascendido a su extinta nación desde sitios como trololololololololololo.com, con su interpretación del tema "Estoy feliz de volver por fin a casa".
¿Qué decir?... Eso ¿qué decir? Estoy buscando el adjetivo y no encuentro ninguno que vaya cabalmente con la sensación que me deja este video de 1976. No estoy igual que antes... y ya ni sé si soy el mismo. Veremos si a la hora de salir del trabajo, no se nos ocurre cantárselo a quienes aún se quedan...
Desde luego, en esos años también se hacía música de éste lado de la cortina de acero. Por eso, para compensar, aquí tenemos este [adjetivo] clip de 1978, con Danny & Armi interpretando "I wanna love you tender". Algo totalmente diferente y con coreografía, porque en eso, Occidente es más mejor que naides.
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A esta altura se agolpan montones de videos para competir en este post, pero creo que con estos dos es suficiente. Sobre todo porque algunos de los que levantan la mano no transmiten lo mismo. Porque cuidado: no quise poner canciones "malas" ni delirantes ni de humor, que de esas hay muchas. La intención fue poner un par que sean... ¿cómo decir? Bueno, eso que vieron. Y que viéndolas, sientan... ¿cómo decir?... Bueno, eso. Porque transmiten... ¿cómo decir?
¿Es acaso la música una mera secuencia de sonidos? Para empezar es más, pues implica una forma de arte. ¿Y qué es el arte? Haré de cuenta que no leí el chiste obvio en sus pensamientos... (sí, sí, ese del frío). No lo sé, pero estoy seguro de algo: antes que una materia, es un hecho, y más aún, nos conmueve. Y de esto me agarro, sin dictar definiciones, de las cuales la más liviana que oí ("todo es arte") provoca que al final resulte ser nada. No comparto pues esa generalización, pero ¿dónde está el arte entonces? ¿en la obra, en el artista, en el espectador... o en el éxito de la triple comunicación de todos ellos?
Si el arte tiene una anatomía, pero yo no soy fisiólogo, eso no quita que pueda verle dos piernas: la emoción y la comunicación. No son excluyentes ni exclusivos, pero son imprescindibles a mi parecer para sostener su cuerpo y hacerlo avanzar. Y con esto quiero retomar al tema de la música. Ella reconoce infinitos géneros, pero por más "científico" que pretenda ser nuestro método de catalogación, no dejan de estar circunscriptos a nuestra necesidad de organizar nuestros saberes. Encasillar es una consecuencia de estas mañas, y aunque en el archivo abunden errores, resulta práctico cuando todos estamos de acuerdo. La comunicación camina sobre "palabras" que son su adoquinado y sus pies; signos etiquetados sobre trozos de realidades con los que nos relacionamos las personas para que al decir "hand·ball" no pensemos en voley ni en basquet, aunque ambos involucren "hands" y "balls". OK: ahora aterrizo, a ver si me comunico mejor.
Hace unas semanas, un saxofonista estadounidense cerraba un Festival de Jazz en España, cuando un espectador lo acusó de hacer música contemporánea, pero no jazz. Casualmente, en esos mismos días un grupo europeo cerraba otroFestival de Jazz, en Buenos Aires. Prometía ser un tributo a Billie Holiday, pero a más de un espectador le pareció que lo único rescatable era la cantante, pero no podíamos rescatarla del alud de sonidos electrónicos que competían por mostrar el virtuosismo de sus ejecutantes. A quienes se babean ante fenómenos como los dedos más rápidos (que podrían equivaler a la mujer barbuda del circo, o un pollo vivo sin cabeza), el espectáculo gustó. Pero la gente que se levantaba y se iba, fue in crescendo, incluyendo a músicos de gran trayectoria en el jazz y gentes de paladar amplio. Por lo visto, se fueron porque lo que querían ver era (qué locos) un tributo a Billie Holiday...
Aunque parezca curioso, recordé a Atahualpa Yupanqui. Muchos lo "homenajeaban" en vida, y él no tenía pelos en la lengua para decir -por ejemplo- que la versión de "Duerme negrito" que acababan de presentarle sólo lograría despertarlo...
En la música hay palabras cuya amplitud en aumento desdibuja su significado. Jazz es un ejemplo. Y ¿nunca escucharon a alguien hablar de "música brasilera"... siendo Brasil el país con más variedad de ritmos del mundo? Todo esto podría ser la primera mitad del prólogo de un extenso ensayo. Pero no, porque los blogs tienen comentaristas, y basta con encender la mecha para provocar pensamientos y cumplir objetivos. Entonces, esta intro es para que el público cante. Prólogo del siguiente ¿juego? donde pueden hacer tocar distintos sonidos a tres ovejas digitales. Algo así como un post "telonero" de un grupo sorpresa.
Buen fin de semana.
(Por si no se leen los textos que el juego tiene debajo: la columna izquierda dice: DRUMS - BASS - KEYBOARD. La del centro: KICK - SNARE - HI HAT. La de la derecha: DANCEHALL - HIP HOP - REGAAETON - ONE DROP - GRINDIN').
"Cuando yo estaba en tercer grado, mi maestra pensaba que yo era anormal. Oí cómo se lo decía a los padres de una niña, fuera del aula, cuando me encontraba esperando a que terminara la clase de catecismo. A mí no me metían en aquella lección porque mi padre lo había prohibido, con la amenaza de ponerme en otra escuela. La hija de aquellos padres que miraban con arrobada piedad, se llamaba Lupe. Era muy buena y aplicada, era la excelencia anual del colegio y aquel año sus padres estaban preocupados porque sus notas habían bajado un poquito.
Ni sus padres ni la maestra podían saber que con Lupe, a quien yo amaba como un condenado, nos enredábamos en extensas discusiones espirituales cuyo meollo era la existencia o no de los tres reyes magos. Ella afirmaba que no existían, que eran nuestros padres, y yo, que no iba a la clase de religión, lo contrario.
Un buen ejemplo de cómo el hábito no hace al monje".
Todo pasa y todo queda... y el tiempo pasa y nos vamos poniendo viejos. Por eso, todos mencionamos a Pugliese. El "maestro" no era solamente una de esas pocas personas cuyo nombre trajera buena suerte -o cortara las malas rachas que nos contagiara algún "mufa"-... Lo importante es que hacía lo que quería, manteniendo la dicha a lo largo de los años. Y esto no depende de ninguna superstición.
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Hijo de un zapatero aficionado a la música (a quien bastante esfuerzo le costó conseguirle al hijo el piano que tanto pedía), empezó a tocar a los 15 años en un café, apodado La cueva del chancho por la mala relación de su dueño con la higiene. De allí pasó a integrar con otros jóvenes un grupo en el que descollaba la veinteañera Paquita Bernardo, primera mujer bandoneonista de nuestro tango. Luego haría su primera gira nacional, pero -siendo tiempos de la gran recesión- debió empeñar los instrumentos para poder regresar. Un lustro después, en 1935 impulsó la creación del Sindicato Argentino de Músicos, del que tuviera el carnet Nº 5, bregando para que el trabajo sea "una dignidad personal y no un castigo". La carrera de Osvaldo siguió por distintos conjuntos, hasta dar con uno que logró ser como él soñaba: una auténtica cooperativa de trabajo. Así grabó su primer disco a los 38 años, cuando hacía ya dos décadas que venía componiendo, y que sumaba fans, sea por su particular estilo musical o bien por sus ideas socialistas. Afiliado Nº108 del PC, conoció la prisión y fue censurado de la radio durante varios gobiernos de militares, como Perón... o sus derrocadores. Y aún así, su orquesta siempre siguió tocando, y él conservando su popularidad. Recién moriría en 1995, tras noventa años de tirar siempre para adelante. Y su talento insiste en persistir, en la hija y en la nieta.
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Pude haber empezado el año con esta entrada por varios motivos:
Para que trajera buena suerte al año, dado que -si vamos a ser supersticiosos- comenzó con luna llena...
Porque inicia el año de nuestro bicentenario, y entonces ameritaba hacerlo con algún artista nacional y popular.
Porque era pro-cubano, y hoy es 1º de enero: fecha patria en la isla. Allí se celebra la huída del tirano Batista que abriera paso a Fidel y a nuestro compatriota Guevara. Y los que no festejan ese acontecimiento de 1959, al menos conmemoran en el mismo día otro de 1899: cuando España cedió su soberanía sobre Cuba a... Estados Unidos.
Como fuera, sólo se trata de que hoy comienza el resto de nuestras vidas. A tirar remedios vencidos entonces, a backapear nuestras cosas, a darle para adelante, y Good show!
Se ahoga el 2009, y arrastra consigo a algunas personalidades. Entre ellas: Raúl Alfonsín, Mercedes Sosa y Félix Luna. Y pronto empezaremos a despedir la primera década del nuevo milenio, con el que será el año de nuestro bicentenario patrio.
Este 2009, cumplió 40 años de ser grabada una de las más famosas interpretaciones de Mercedes Sosa, su versión de la zamba "Alfonsina y el mar". La letra había sido escrita por Félix Luna, ahora muerto un mes después que la negra. La música fue compuesta anteriormente por Ariel Ramírez (autor de la Misa Criolla), a cuyo padre había conmovido el suicidio de una ex-alumna: la poetisa Alfonsina Storni..
Después, también otros artistas grabarían este mismo tema , tal como Chabuca Granda, Alfredo Kraus, Nana Mouskouri, Aliki Kayaloglou, Miguel Bosé, Andrés Calamaro, Shakira, Cristina Branco, Simone, Avishai Cohen, José Carreras y Tania Libertad, entre otros. Las primeras ocho letras del título de la canción parecen recordar al ex-presidente por mera casualidad. En el bicentenario de nuestra madre patria, Mercedes, -esa otra madre- hubiera cumplido 75 años. El mismo día de la independencia. Pero sólo es otra coincidencia.
"Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame. Pónme una lámpara a la cabecera, una constelación, la que te guste, todas son buenas; bájala un poquito. Déjame sola (...) Gracias... Ah, un encargo: si él llama nuevamente por teléfono, le dices que no insista, que he salido..."
(Alfonsina Storni)
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ACTUALIZACION: Esta entrada fue publicada también en el diario La Nación.
Es cierto. Ya llegó el día lunes. Y no pronosticaré sucesos para el próximo fin de semana. El siguiente horóscopo corresponde al que terminó hace escasas horas. Entonces qué sentido tiene, pueden preguntar. Y yo respondo. El gran diario argentino del sábado presagiaba lo que nos sucedería entre esa fecha y la siguiente. A todos. Doce profecías de las cuales sólo una nos correspondía a cada uno, de acuerdo a la fecha de nuestro nacimiento. Ahora, todo esto ya nos ha sucedido. Entonces puedo transcribirlo, cambiando simplemente sus tiempos verbales. Lo que era futuro, es pasado durante el presente. No hace falta decir a qué signos corresponden los hechos. Cada uno de ustedes se dará cuenta cuál es su signo, de acuerdo a lo que les haya sucedido este fin de semana.
Cierta frecuencia amorosa sintonizó con las ideas puestas en práctica. (?)
Te acercaste a un punto de inflexión que deberás respetar como guía.
Se involucraron con tus proyectos. Resististe tentaciones y resolviste problemas hábilmente.
Diferenciaste posiciones para fortalecerte en tus pretensiones más auténticas.
La realidad se impuso para que la aceptes bajo sus condiciones.
Debiste tener paciencia con quienes no siguieron el ritmo que deseaste poner a las actividades.
Los vínculos amorosos y familiares ocuparon un espacio preponderante.
Resolviste contratiempos, poniéndote a tono con la actualidad. Y con nuevas creencias.
Depositaste la confianza en los amigos más cercanos.
Se pusieron en acción pensamientos con la voluntad de hacerlos realidad en un tiempo óptimo.
La pasión aumentó tus ideales. Planificaste el trabajo en función de los objetivos pautados.
A partir de una idea clara pusiste el acento en las tuyas, concretándolas con claridad.
Ya leyeron. Determinen cuál oración corresponde a lo que les sucedió este sábado y/o domingo pasados. No hagan trampa. Los signos están mezclados. O no. Una vez que encuentren aquella frase que hubiera sido el perfecto resumen de su último fin de semana en su diario íntimo... vean el número que tiene. Vayan al horóscopo del día 14 para ver si les coincide con el signo zodiacal bajo el cual nacieron. Recuerden que alteré la redacción. También quité los consejos, por ser generales...
En el caso de que no hubiera coincidencia, piensen la posibilidad de que sus mayores les hayan mentido con la fecha de nacimiento...
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ACTUALIZACION: A continuación se puede escuchar el tema "Los bur-manos hu-gueses", de Patxi Andión, a exactos 40 años de ser compuesto. No tiene nada que ver con el otro tema (el de la entrada)... pero justo un comentarista mencionó al autor, y -si de creer en el Destino se trata- originalmente el post de la fecha iba a tratar sobre eso. Y yo, para conducir con licencia, siempre hago caso a las señales...
A las fronteras cerradas de la guerra mundial, siguió el reparto entre los vencedores de lo que aquellas contenían, y Rusia -la liberadora de Berlín- se quedó con el lado Este. Pero ya impuesta la guerra fría, ahora las fronteras se cerraban en nuevos frentes. Habían pasado sólo tres lustros desde que Hitler se suicidara, por última y fisiológica vez, cuando Alemania Oriental decidió erigir su Antifaschistischer Schutzwall (muro de protección antifascista). Hoy son cuatro los lustros desde que el pueblo lo derribara.
Walter Ulbricht -jefe de gobierno- inició su construcción a sólo dos meses de negar enfáticamente semejante proyecto. Y los Aliados occidentales presentaron su protesta formal a recién tres días de la obra... Es que, antes de la muralla, ellos también se sentían amenazados por el vecino: de hecho, J. F. Kennedy la declaró "mil veces preferible a la guerra", y el gobierno británico negó que fuera ilegal. Aunque también mostraran sorpresa, lo cierto es que los líderes de Occidente, a partir de entonces, dejarán de recibir el molesto reclamo soviético de retirar sus tropas de Berlín Oeste.
Los cientoypico de kilómetros de muro, presenciaron al menos cientoypico de muertes. También, miles de fugas exitosas en sus 28 años de existencia. El "muro de protección" (contra infiltrados, espías, saboteadores y contrabandistas), acabó siendo un "muro de contención" para los supuestos protegidos. Levantar un muro es bajarse una barrera, ensombrecer la tierra y achatarla. Pero el telón de acero era también un símbolo de una situación mundial que trascendía a Alemania. Más aún: era una consecuencia.
Hoy el muro no existe, pese a que aún se comercia con sus escombros. La situación mundial es otra, aunque no la realidad. Y Occidente tiene nuevos enemigos que justifiquen su carrera armamentista y sus soldados lejos de casa. Los berlineses derribaron un muro, pero quedan muchos más. Y no todos son de concreto. Algunos parecen tumbarse, y simplemente se desplazan. Algunos parecen caídos, y tan sólo pasaron a ser aprovechados desde el lado opuesto. Y todos sirven para paredón de fusilamiento.
Podría concluirse que, como protección antifascista, no deben levantarse muros sino derribarlos. Acaso eso intentó a su manera -hace hoy un siglo- el incorrectoasesino de Ramón Falcón. Paradojas de la Historia, que en un mismo día reúne más de un aniversario. Y cuyo final, en la pared que nos levanta el olvido, está siempre abierto.
Hacer pronósticos alarmistas no es una tontería. Sobre todo, cuando se anticipa públicamente una fecha específica y cercana para la fatalidad. No hay dudas de que el porvenir esconde tragedias y finales para algún momento, pero las advertencias funcionan mejor cuando son generalizadas, difusas y un tanto herméticas (como las de Nostradamus), permitiendo varias interpretaciones, antes que arriesgar una fecha cercana que tal vez sólo resulte ser el día anterior al de nuestro escarnio público.
A fines del año pasado, se anticipaba para Argentina un verano apagado por cortes de luz que finalmente no abundaron. Sin embargo, en otoño ya nadie recordaba la alarma, preocupados acaso por nuevos preanuncios de desastres. Para entonces, en Italia pasaba lo contrario: un terremoto dejaba decenas de muertos tras desoír las advertencias de quien lo predijo. En pocas palabras, la respetada predicción de alguien con título... falló; mientras que otra finalmente acertada, fue rechazada al provenir de un técnico no-universitario. Inevitable recordar al simple Colón queriendo convencer de la redondez de la Tierra a los grandes sabios incrédulos de la universidad de Salamanca...
Curiosamente, los problemas que se ven llegar y podríamos prevenir (desde el cambio climático al voto por un chanta en las elecciones) suelen ser desatendidos por la gente. Parece preferible, en cambio, atender a las advertencias apocalípticas contra las que poco y nada podemos hacer: todos los Apocalipsis profetizados, un fin del mundo para el próximo 21-12-12 (según un calendario maya salvado del fuego colonizador, vale decir, según un documento que se completaba con otros que desconocemos por nuestra propia acción)... y tantos finales definitivos cuyas fechas pasaron y dejaron -sino una vergonzosa excusa- un tendal de suicidios...
Claro que si esas teorías no hubieran fracasado, no las conoceríamos... Al día siguiente del fin de los tiempos, nadie quedará para decir (u oír) "¿Vieron que tuve razón?" Es una lógica similar a la de quien maneja convencido de que él nunca se matará al volante... ¡porque nunca se mató antes! Y lo peor es que cuando eso suceda, tal vez esté escuchando en la radio uno de tantos verosímiles informes apocalípticos. Peor aún: acaso en su casa le esperen leyendo un diario plagado de notas entre las cuales -para proteger nuestra vista de cucos reales- no nos avisan las trascendentes...
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HADRÓN SIN DESTINO
A esta altura, no sé en qué creer y en qué no. No debería sorprenderme, pues así viví siempre. Cuando se puso en marcha el Colisionador de Hadrones, algunos científicos advirtieron la posibilidad de que surja un agujero negro, vale decir, de que desaparezca nuestro sistema solar tal como le ocurre a otros no menos importantes. Para desmentirlos, otro llegó a decir que si eso pasase, sería un agujero negro "chiquito"... ¿¿¡¡!!?? Mientras tanto, uno se pregunta porqué habrá siempre gente empecinada en hacer cosas que pueden afectar a quienes no se lo pidieron... Y esto, en todos los órdenes de la vida.
Desde que se anunció un desperfecto en el LHC, su reinicio se sigue posponiendo constantemente, tal como se corren las fechas de los apocalipsis fracasados que pronosticaran los místicos (¿estarán intentando arreglar un agujerito negrito que se les generó... y así llegamos hasta el 21-12-12? ¡chán!). Y uno, que no sabe ni de física ni cómo consultar una bola de cristal, queda a la deriva entre dudas ajenas por un futuro que nunca supimos vislumbrar. Apenas hemos visto que nuestra curiosidad es infinita, nosotros no, y la curiosidad mató al gato.
Menos mal que es tan grande el Presente del que ocuparnos...
Malintzin era una niña cuando el pueblo que gobernaba su padre fue vencido por los mayas, hace de esto cinco siglos. Ella hablaba el idioma náhuatl de los aztecas, y ahora -entregada como un tributo a los ganadores- debía aprender una nueva lengua. Pero también los mayas, unos años después, tendrán que ofrecerla como esclava a otros vencedores: unos pálidos centauros de armas con fuego, comandados por un tal Hernán Cortés, quien la bautizó en la fe católica con el nombre de Marina... para luego regalarla a uno de sus capitanes, casarla más adelante con otro hidalgo, y en el medio, preñarla él mismo.
La adolescente aprendió rápidamente el castellano, pasando entonces a ser trilingüe, razón por la que sus señores la llamaban "doña Marina la lengua" y sus compatriotas Malinalli Tenépatl, que -en definitiva- venía a significar más o menos lo mismo. Ella no sólo permitió la comunicación entre unos y otros, sino que al responder sus preguntas a los españoles debió dar importante información sobre los lugareños, información que los conquistadores aprovecharían.
Malinche presenció la gran Historia desde un lugar privilegiado... pero nada envidiable. Estuvo en Tenochtitlan entre Cortés y el emperador Moctezuma, al que aniquilaron las pedradas de su propia gente, al verlo junto al mismo invasor que realizó una reciente masacre en plena fiesta religiosa. Ella debió traducir lo que decía el capturado Cuauhtémoc, cuando éste puso la mano sobre el puñal de Cortés... pidiendo ser matado por no haber sabido defender a su gente. Pero el último líder mexica sería ahorcado más tarde, tras 4 años de torturas que incluyeron freírle -literalmente- manos y pies. ¿Dejarían huella, sus quejas, al pasar por la traductora?
La Malinche fue producto de un continente desunido, inmerso en enfrentamientos internos. De ello, también fue producto la victoria de Cortés. De ambos, el producto fue un mestizo que detenta antes que nadie el tener nuestra "raza" actual, si ésta existe. Lo llamaron Martín, como el dios de la guerra de una primitiva Europa politeísta. De toda esta historia surgió una nueva palabra: malinchismo. Malinche murió a los 27 años, de viruela, letal producto de ese viejo mundo al que ella servía entregada. Y de América fue producto la mayor parte del oro que las nuevas potencias prestarán luego a nuestros países, los cuales hoy siguen adeudando lo que alguna vez fue suyo.
La Zamba para no morir ya incluía aquél sortilegio que ella grababa en la primera pista de su tercer disco, allá por 1966. El tiempo no se detuvo, y fue vivido, y fue intenso. Y ahora la Parca cree quitarnos a Mercedes Sosa, pero la negra perdura en nosotros. En algún punto, la Muerte no altera la salud de quienes están realmente vivos. "De los muertos, que se ocupen los muertos" decía un rabino que acabó resucitando. Dos mil años después, es obvio que la Parca no supo llevarlo. Así que, cantora, mientras mi ausencia tuya sufre por tu pérdida mía, mis fragmentos vivos quieren seguir respirando cuanto rescate de lo vital. Aunque el fin de semana se llevara también a otros seres sin tanta fama y con más sorpresa, como el excelente fotógrafo Alberto Patrián. Nuestra vida, dura una hora... Bah: un ahora. Y hay tanto para hacer con una semana nueva, antes que quedarse en el fin de la pasada... Veamos una simple agenda de actividades posibles para este mes, acá por Buenos Aires, escritas para que a los desmemoriados no nos gane el olvido. No quiero noviembres de "me aburrí el mes pasado". El aburrimiento es el sulfato de nuestras pilas vencidas, y es una pena cuando al cargador lo llevamos puesto, latiendo a 80 milagros por minuto. Desde ya, pueden saltear su lectura: yo los autorizo (?).
Viernes 9: Curso de Introducción a la respiración en Cabildo 592, reservando con anticipación al 4514-5601. Costo: 3 alimentos no perecederos. Además, Curso gratuito de Photoshop para docentes de colegios, este viernes y los restantes de octubre, llamando al 4371-4540. También, en la Universidad de Quilmes se expondrá Arte en Movimiento de 14 a 20 hs. (+ info).
Sábado 10: A las 9:30 hs, desde el mástil interno de la entrada de Av. Balbín 4750, salida gratuita de observación de aves del Parque Sarmiento.
Sábado 10 y domingo 11: En Tandil, Jornadas de Agricultura y Vida Autosuficiente, en Granja Monte Callado (+ info).
Domingo 11: Maratón de Buenos Aires, por la mañana. Y desde las 15 hs, 3ª Feria de intercambio y precios justos, en Plaza Oeste 3556. Podés ofrecer tus productos, consultando por e-mail.
Hasta el lunes 12: LibrArte, Feria gratuita del Libro, en el Centro De Vicenzo de Berazategui (calle 148 y 18). Y Fiesta de la Flor en Escobar, todos los días desde las 9 hs.
Sábado 17: Actividades gratuitas: En Pinto y García del Río, a las 9:30 hs, recorrido de observación y reconocimiento de aves del Parque Saavedra. En similar horario hará lo mismo Ulises Ornstein en la Reserva Costanera Sur, desde la entrada principal. Y a las 16 hs, en el vivero de la Reserva Ribera Norte de San Isidro, una introducción a las aves del lugar.
Domingo 18: En dicha Reserva, a las 9:30 hs, se esperan voluntarios para una jornada de limpieza. Y ya que esto parece una agenda, no olvidemos que es el Día de la Madre. Eso.
Martes 20 al Domingo 25: Segundo Encuentro Nacional de Fotografía Estenopeica, en el Centro Cultural San Martín. (+ info)
Sábado 24: A las 9:30 hs, paseo gratuito por Ribera Norte. A las 16 hs, curso de Iniciación al Yoga en Echeverría 2758 (Fundación Indra Devi) a cambio de 3 alimentos no perecederos.
Domingo 25: A las 9:30 hs, en Zamudio y San Martín, observación y reconocimiento de aves de la Agronomía. Gratis.
Sábado 31: A las 9:30 hs, recorrida por la Reserva Costanera Sur, desde el acceso de calle Viamonte. Gratis.
Además...
Todos los lunes: A las 19 hs, curso gratuito de Filosofía en Fundación Hastinapura, Av. Rivadavia 3687.
Todos los sábados: A las 17 hs, en el Centro Sivananda, clase gratuita de Yoga (para probar), en Sánchez de Bustamante 2372.
Además, un par de fundaciones ofrecen gratuitamente prácticas de Meditación...
El Arte de Vivir: En Uriburu 1275 1º piso, los sábados a las 18 hs, y en Freire 695 los sábados y domingos a las 18:15 hs. En Cerrito 228 6º C, los miércoles a las 18:15 hs y los jueves a las 13:15 hs, hay también relajación con charla para eliminar el stress.
Hastinapura: En Chile 1481, los sábados a las 16 hs y a las 18:30 hs. En Tucumán 1762, los jueves a las 18 hs. Y en Av. Rivadavia 3687, los viernes a las 19:45 hs, sábados 18 hs, y miércoles 12 hs y 19 hs.
Para todo lo demás, están la agenda de la ciudad y los suplementos de espectáculos. Y el deportivo, claro, para ver cómo se mueven los otros. Los que se mueven para no morir.
Con la prima Vera viene a visitarnos también la familia Hirundinidae. Cosmopolitas y veloces, gustan de viajar, comer y beber, sociabilizar entre iguales, reproducirse y volar. Así que eso hacen, sin oficinas, patrones ni plasmas en cuotas. Se les conoce como golondrinas, están con nosotros unos meses, y se van con la misma ligereza.
Dicen que estas aves son capaces de volar a cientos de kmts por hora, y es sabido que en su migración no precisan de paradas para alimentarse: comen insectos durante el vuelo por el triple de su propio peso, y volando al ras del agua abren el pico bebiendo sin detenerse. Anidan en huecos, y se dice también que si eligen uno de nuestra casa, traerán al hogar buena suerte. Por el contrario, a quien mate una golondrina le esperan 100 años de desgracias. Otra leyenda les adjudica una memoria y puntualidad asombrosas, para llegar todos los 19 de marzo a la Misión de San Juan Capistrano, en California, en su regreso desde Argentina.
Cortos de patas, cuello y pico, estos pájaros de buen agüero tienen en vuelo una silueta inconfundible, con alas en punta. En Argentina pueden verse casi el 20% de las especies de hirundínidos que tiene el mundo, y las siguientes son las más comunes de observar en esta región.
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La golondrina patagónica (Tachycineta leucopyga) vive en... (¿adivinan?) ...la Patagonia (¡adivinaron!). En otoño migra al norte, pero sin pasar de Brasil.
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El siguiente pentagrama está compuesto sólo por negras, en clave de sol. Golondrinas negras (Progne modesta), que también nidifican en estos pagos, pero con los fríos pueden llegar hasta las Guyanas. Esta foto, si mi sol la re-ve, dirá ¡fáh! laa doré...
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La golondrina parda (Phaeoprogne tapera) es menos oscura y a la vista parece llevar un grueso collar gris bajo su cuello blanco. Planea con las alas debajo de su horizontal. Cría en ex-nidos de hornero y luego migra hasta Panamá. Aquí, un juvenil reclama su alimento al adulto.
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La pequeña golondrina barranquera (Notiochelidon cyanoleuca) se distribuye hasta CentroAmérica, y la podemos distinguir, aparte de por ameritar su nombre, por su negro subcaudal (o sea la "tanga" de la que salen las plumas de la cola, viendo desde abajo).
. Muy similar, pero mayor y con el vientre blanco, la golondrina doméstica (Progne chalybea), migra hasta CentroAmérica y es la más urbana de todas. A las de la foto las pesqué in-fragatta, esperando la hora de zarpar...
. Supongo innecesario decir la principal característica de la golondrina ceja blanca (Tachycineta leucorrhoa)... del mismo género de la primera y -como aquella- exclusiva de SudAmérica, aunque con diferente distribución.
Por eso, cierro con esta primaveral escena romántica, de la que participan eliminándole a esta pareja una infinidad de mosquitos sin que ellos noten cuánto peor hubiera sido su día sin golondrinas. Y cierro también con la siguiente canción de Eduardo Falú, interpretada por Liliana Herrero, y cuyo disfrute les recomiendo sinceramente..
Hace 40 años, no había disquería que no lo tenga en la vidriera ,y girando en el tocadiscos: era el nuevo álbum de los Beatles, Abbey Road, cuya tapa sería copiada, parodiada u homenajeada incontables veces desde entonces... como todas las del grupo, pero más. Apenas tuvieron 10 minutos para salir afuera del estudio a tomarse algunas fotos improvisadas para la portada, y desde entonces no hay día sin turistas retratándose sobre la senda peatonal más famosa que tenga una calle. Incluso por Internet, una webcam la transmite en vivo las 24 hs. Así que era de esperar que hace un mes fuera copada por periodistas y seguidores para el aniversario.
Las teorías conspirativas ya existían para entonces: se dijo que Paul McCartney había fallecido pero nos ocultaban la verdad, y que por eso en su lugar había un doble, llevando un cigarrillo en la mano derecha ¡siendo que él era zurdo! y caminando descoordinado con el resto, con el otro pie adelante. Además, que estuviera descalzo era intencional porque el auténtico ya estaba muerto, algo que delatan la patente de un auto (LMW: Linda McCarney Weeps -llora- sumado al 28IF: "28 años si.." no hubiera muerto a los 27 que tenía), el coche fúnebre de la otra vereda y el vestuario de sus compañeros: George Harrison detrás, informal como cualquier sepulturero; delante suyo el muerto (sus ojos se cerraron)... Ringo Starr va de negro cual amigo de luto, y John Lennon a la cabeza, de blanco como un sacerdote, cruzando Abbey Road: la "calle de la Abadía" (casi casi, Badía & Cía).
Lo cierto es que el coche oscuro es un patrullero, cuyo conductor hablaba de bueyes perdidos con un turista americano que devino en el quinto de la foto, que más tarde se descubriría en la carátula pero los suyos no le creerían. El propietario del VW debió soportar también el constante latrocinio de su patente, aunque ahora, el escarabajo (y la palabra Beatlescasi significa eso) está en un museo, tras una muy redituable venta.
Y es que siempre, cuanto hiciera el cuarteto de Liverpool fue estudiado y reinterpretado del derecho y del revés, llegando a los más tristes extremos: para algunos, la canción Helter Skelter sería el primer tema punk, pero para Charles Manson era una señal apocalíptica que preanunciaba una guerra civil (no hay mundo más allá de EEUU, como sabemos) donde los negros exterminarían a los blancos para después pedir a los únicos sobrevivientes blancos -él y sus seguidores- que los gobiernen... Esto sería sólo una anécdota, sino fuera porque su secta torturó y mató cruelmente a numerosas personas, entre ellas a la actriz Sharon Tate, esposa de Roman Polanski y embarazada ya de 8 meses, quien había reunido amigos en su casa el mismo 8 de agosto de 1969 en que The Beatles sacaba Abbey Road. Pasada la medianoche, todos fueron asesinados y con su sangre escribieron en las paredes 'Pig' y... Helter Skelter (que en definitiva ¡no es más que un tobogán de parque de diversiones!).
El disco, siguiente al Album Blanco, salió antes que Let it Be, pero fue grabado después, como un intento -vano- por evitar la separación del grupo. Por eso, sería más lógico encontrar un mensaje oculto en que declare tener como último tema uno llamado The end... (y después de un silencio, aparece alguna pista oculta, pero no más). Su frase final reza: In the end, the love you take is equal to the love you make... Y al día de hoy, muchos discos ajenos rememoran el álbum en sus respectivas artes de tapa. También lo hacen diversos Cómics. Otros, lo citan con imágenes similares. Incluso con animaciones bizarras. Fuera de esos enlaces recomendados, acompañamos esta entrada con más ejemplos.
Caprichosa Selección poli-rubro de cuanto creo hallar interesante o útil al cirujear en las ruinas de la propia sesera, periódicos, lugares, sitios web, bandeja de entrada, y otras fuentes potables. O no.
No sabe inglés ni bailar ni hacer un buen asado. Tampoco sabe de fútbol, modas o fierros. Ni siquiera sabe que no sabe nada.
No ve programas con rating, ni los canales más copados, ni videos condicionado(s). No ve.
No puede inflar globos con chicle, ni armar el cubo mágico, ni hacer que el yo-yó le suba. No pode. Qué problema ¿no?
